Cuando mueren los Poetas

Hace dos meses se me murió un amigo, se me murió un poeta.
Tenía 75 años y amaba la vida, conversar con una copa en la mano, hablar de libros y de viajes, pasear por los cantones y demorarse al atardecer en los Jardines de San Carlos.
Era un gran poeta y un gran amigo.
Cuando muere un poeta todos somos un poco más pobres, y estamos un poco más solos. Él nunca quiso publicar sus poemas, pero hoy, dejo uno de los que me regaló...lo dejo aquí, entre amigos, como por descuido, encima de la mesa por si alguno quiere leerlo...
Te echo de menos JL, y mucho. Ahora que he vuelto tu ya no estás. ¿Quien me va a enseñar a hacerme viejo? Dijiste que me esperarías y te has ido...o no?

BARAJA DE REYES.
(Nochebuena)

Tres eran tres y a deshora
-camellos, astros, tesoros-

En el cielo pintan oros
entre la estrella y la aurora.

¿Falta un rey o es el que llora
sobre las pajas heladas?

Rey de las horas contadas,
con triunfos van a por ti
que al rey Herodes oí
cantar cuarenta en espadas.


UTOPÍA

Se puede
encabezar un pueblo que no sabe caminos
ni conoce más tierras
que las que trabajaba para otros,
pero al que, noche a noche, alguien le cuenta un sueño
de otra tierra y sus ríos,
incluso un mar pequeño
con viejas barcas bajo las que pasan veloces
los peces.

Sí, se puede
hacer soñar a los que se dormían
en su vino más triste
con la corazonada
de que un camino nuevo se ha parado a la puerta.