Te Ao Maohi

Cumpleaños

2006-03-08T11:37:00.000+01:00

NELILLA cumple un añito en el ciberespacio y vuelve a hacerme latir el corazón al descubrir que me tiene en su cabecita , como tantas veces... como siempre.
Un año...han sucedido muchas cosas.....
Llovía un amanecer de julio...
(...)
Maohi permanece en su cuarto (y también en el de ELLA).
Y si algún día logra vencer su innata pereza y sumar la ambición a sus defectos quizás escriba algo que merezca la pena.
Mientras tanto, leo, hago algo de deporte, pienso. Y espero mi primera vista de divorcio allá por el 17 de marzo.
Ya hemos hecho reparto de bienes y me toca la bonita cantidad de 613 euros (sí, 613, no hay ceros ni nada). Bonita cantidad para comenzar de nuevo no? Hay quien comienza una nueva vida"de cero" y yo no voy mal...comienzo "de 613"...:))
Nelilla, guapetona, bichito lindo.......
A ti (y a todos) te dejo esta mano multicolor y multiétnica como señal intemporal, física, real y duradera de amistad.
Biquiños meu ben, e coidate moito moito.
Pero moito, e xa sabes...que te leo e te devoro (as fotos...si...as fotos mmmmm)
Mais bicos

Escalera

2006-01-26T11:40:00.000+01:00

Sonela se cuela otra vez en mi habitación, levanta el edredón y susurra "eh vejestorio que? a levantarse....". Se acerca despacito, como lo haría ante una mariposa que descansa en una hoja, para no alarmarme. Me conoce tan bien. Me tiembla el cuerpo al comprobar una vez mas su ternura, su suave constancia, su delicadeza sin domar.
Mis manias:
Todo yo soy una manía. Soy la manía que ha tomado vida.
Escogeré cinco:

UNO: Siempre tengo encima de mi mesa 1968 trozos de hojas de diferentes tamaños para escribir. Uso folios, cuartillas, papeles reciclados de cartas que me llegan, hojas de publicidad recogidas de los parabrisas en los parkings...siempre 1968 hojas dispuestas a ser escritas.
Problema:
-"Papá te cogí unos cuantos folios en tu cuarto.....
-COMO¡¡ ¿Cuantos?
-"Cuantos? yo que se...asi unos pocos...
-Hala tu te crees que sepuede coger asi...sin contarlos ni nada...
-Maniatico...
(Y ya se que que toca volver a contar desde el principio.)

DOS Me tientan inmensamente las escaleras. Me resulta dificil ver unas escaleras y no tener unas inmensas ganas de subirlas. Sobre todo si es en la naturaleza.

TRES Cuando subo unas escaleras, no puedo evitar contarlas. Y muchas veces bajo y vuelvo a subir, para saber si me he equivocado.

CUATRO: No soporto los libros que vienen con mapas explicativos (El señor de los anillos), con diccionario de personajes o con abstrusas explicaciones sobre su propio significado.

CINCO: No puedo comer si estoy solo, sea en casa o sea en un restaurante. Es una de mis principales manías y he de luchar contra ella ya que en breve viviré solo. Pero es un hecho que puedo pasar muchos dias sin comer (solo con la cena, que es cuando estoy con gente). En la época de la radio enlazaba semanas de lunes a viernes que no comía a mediodia. Me pone triste, pero triste de verdad, no de coña. Se me hace un nudo y no hay manera.
O sea que ya os daré la direccion y haceis turnos para venir a comer conmigo.

Besos a todos los que vengan por aquí.
Y a ti....a ti...

Siete

2006-01-11T00:25:00.000+01:00

Nela me despierta de mi sueño con un beso suave y un murmullo. Me emociona ver mi nombre escrito en su cuarto. Siete es mi número preferido. Ella es 490 veces única....setenta veces siete...Mateo 18,21-22.

Siete cosas que quisieras hacer antes de morir.
* Tener más hijos
* Volver a enamorarme con la máxima pasión (ah... y ser correspondido)
* Vivir en Raiatea
* Ir a una final de las Series Mundiales de Baseball
* Lograr verbalizar muchas cosas que sólo puedo sentir pero no expresar.
* Correr un 400 en el Crystal Palace, un atardecer de verano, pleno, semidesnudo como un bello animal de nuevo.
*Encontrar un lugar donde poder decir "aquí quiero quedarme".

Siete cosas que sabes hacer bien.
Apostar+ Meter la pata en las conversaciones de trámite + Encontrar aparcamiento (un extraño instinto) + Dormir a los bebes (y a las niñas no tan bebecitas...tambien les doy sueño :( + Contar cuentos + Cualquier tipo de juego + Elegir buenos libros solo por el título

Siete cosas que no sabes o no puedes hacer
Bailar + Estar callado cuando debo + Decir simplemente "no" + Aceptar el cambio físico del cuerpo + No huir...cuando lo que deseo es quedarme + Castigar o reñir a los niños + Hacer el amor (hey no es que no pueda...pero me temo que no sé mucho)

Siete cosas que te ponen del sexo opuesto
(Humm tengo que hacer memoria....XDD)
* Una mirada clara, limpia y directa.
* Poner la mano en su vientre desnudo
* Besar su cuello, debajo de su orejita linda.
* Verla alejarse caminando traviesa
* Verla acercarse silbando y sonriendo al mundo
* Verla dormir
* Que se vista de azul.

Siete cosas que te ponen del propio sexo
* Que no sean Metrosexuales
* Que sepan de Deportes, pero de verdad, no de leer el "Marca"
* Que no sean penosos con las mujeres.
* .............
Mas que poner, digo cosas que no me alejan de ellos.

Siete expresiones que sueles utilizar con frecuencia
* E logho ti...de quen ves sendo?
* Vaia por dios
* Eh bueno...
* Será posible?¡
* No pasa nada...
* Boh
* No me marees

Siete celebridades que te dejaron prendado
Vikie el Vikingo + Steve Ovett + Jorge Luis Borges + Heráclito de Efeso + El Caballero de La Barre + Giordano Bruno + Sarmiento de Gamboa

2005-12-07T21:27:00.000+01:00

FELIZ DIA.
La bola, azul...

2005-12-05T19:29:00.000+01:00

La torre de cristal se rompe,
las aristas caen cortantes,
pueden matar.
Nostalgia de un mar tranquilo,
de un velero,
de compañía.

(Maohi...negociaciones de divorcio, charlas de cocina hasta la madrugada,niños que se van, placeres que se pierden,confusión y desasosiego)
(Maohi...la vida que avanza, hacia..?)

Dormidos

2005-11-15T20:24:00.000+01:00

A veces las palabras no bastan, son solo palabras. Entonces necesitamos a nuestra materia, y el cuerpo, tantas veces ancla y rémora de nuestros sueños se convierte en nuestro aliado. Y es capaz de hablar mas claro que el mas brillante sofista del ágora.
Durmieron juntos por primera vez. Se trataba de eso, dormir. Se acostaron desnudos y en penumbra. La lluvia batía fuerte los cristales y hacía un frío intenso de noviembre. Sus cuerpos se acercaron y quedarón unidos y como dos imanes, lentamente fueron dándose calor.
A lo largo de la noche despertaron varias veces. Se comunicaban por ósmosis, poro a poro de la piel el cariño se iba transfiriendo. Cicatriz a cicatriz...iban penetrando todas aquellas cosas que no se sabian decir.
Se besaron dulcemente. No eran besos que llevaran al sexo. Eran besos que llevaban a los rincones escondidos del corazón. Con cada caricia él cogía su mano y atravesaban desvanes oscuros y llenos de telarañas. A veces algún fantasma achacoso asomaba, pero ella no tenía miedo, porque su mano era firme y seca.
Y así, hora a hora fue llegando el amanecer. Y el calor los había fundido en un solo oasis de ternura. Entonces él se vistió y la beso en su pelo rebelde y negro.
Era un hombre extraño. Sus motivos, sus ilusiones, sus sueños...no eran los de otros.
Pero ella conoció su corazón y supo ya para siempre que era sincero y limpio.

2005-11-12T21:10:00.000+01:00

Este hombre se llamaba Patricio Escobal, y fue el ingeniero responsable del alumbrado eléctrico del inmenso barrio neoyorkino de Queens.
Falleció en 2002 a la edad de 99 años.
En su juventud, fue deportista de los mejores, y capitán del Real Madrid y olímpico en los Juegos de París de 1924.
Pero no lo he traido aquí por esos méritos.
Republicano, represaliado por el franquismo, tuvo que cambiar su vida de élite en Madrid por una gélida prisión riojana condenado a 30 año de carcel y despues de haberse salvado cuatro veces de ser fusilado (en dos de ellas por ejemplo, lo bajaron del camión cuando ya estaba en marcha hacia el paredón).
En la prisión, enfermo y desnutrido, yacía tendido entre las ratas que le corrían por su cuerpo. Su cara contra las frías losas del penal.
Entonces llegó Millán Astray, el fundador de la Legión e íntimo del Generalísimo, para sacarlo de allí si él cedía un minimo en sus ideas.
-"¿Que le digo a Franco?- preguntó
y Patricio contestó:
-"Me cago en Franco y en usted".
(Hay hombres...había hombres que eran todavía de una pieza).
.........................................
Para saber más podeis leer su autobiografia que se editan ahora en castellano.
"Las sacas" Edicions do Castro 2005.

"Léeme que yo te desnudo" o "Preguntas curiosas envueltas en lo azul"

2005-11-03T11:04:00.000+01:00

Sonela me pasa el testigo de una de esas cadenas que circulan por la red. Sadré del paso combinando el escaqueo y la sinceridad...pero el donde está cada cual os lo dejo a vosotros. No os fieis demasiado.

¿Cual fue el polvo de tu vida?
Los polvos de mi vida han sido durante muchos años : pocos, dominicales, formales y burgueses. Pero puesto a señalar uno delicioso me quedo con el segundo.... Despertaba de la primera vez, amanecia en Coruña, dormíamos en el suelo en un viejo colchón, estabámos desnudos, y ya sin miedo ni temblores...repetimos.
¿Cual es el sitio mas original en el que has follado?
Si por original entendemos "extraño" fue la recta de llegada de la pista de atletismo de Talence (Bourdeaux) en la madrugada de un pegajoso día de agosto. Creo recordar incluso que fue encima de la casilla del 7.
¿Que es lo que mas te gusta en el momento del folle?
Compartir. Y mirar los ojos de ella cuando ya no puede mas...y besarle detrás de las orejas...yo es que soy muy sentimental
¿Que es lo que mas odias en el momento del folle?
Interrupciones ajenas al juego, del tipo de...¿estás seguro que mañana no hay clase? o ¿ah tienes todos los cuadros sobre motivos del mar...?
¿Que fantasia sexual te queda por cumplir?
Las fantasias buenas y auténticas son aquellas imposibles de cumplir. Aceptada su irrealidad, te alimentas sin que disminuya su intensidad (incluso crece). La mía es hacer el amor con ella, mientras un cocodrilo con la boca abierta y la lengua roja nos mira desde el salón.
¿Con que personaje masculino y femenino de la blogosfera te darías un revolcón sin dudar?
No hago mucha vida social en la blogosfera (ni en ningún otro sitio), pero me encantaría dormir refugiado en las curvas de Sonela (si, ella ya lo sabe). Con Afrodita tampoco estaría mal...pero me temo que no le daría la talla como animal nocturno visto su historial de caza...

Leonor

2005-10-31T23:44:00.000+01:00

Leticia, Felipe, Leonor,
Felicidades y abrazos para los tres.
Por una república española, federal y laica.

Cotovias

2005-10-29T13:08:00.000+02:00

Recuerda el viejo Simbad, recuerda.
Su memoria se puebla de fantasmas que vienen de lejos.
Llegan caravanas de Samarcanda trayendo sedas de Cipango, llegan las mujeres generosas de los palacios de Damasco, los banquetes, las muchachas de las tabernas de Creta, los juegos con arco y flechas en los campos de Serendib, la piel de serpentiente regalada por el Gran Visir y cuyas escamas eran monedas de oro, los siete naufragios y las siete vidas gastadas....
Y Zobeida, siempre Zobeida, cabello negro, ojos azabache, cuerpo como la noche, Zobeida...Zobeida....siempre ella detras de cada caricia recibida de cualquier mujer, detras de cada cuerpo admirado en el Zoco, detras de cada sonrisa furtiva robada en los harenes. Zobeida, la princesa de las Islas Cotovias.
Recuerda el viejo Simbad, recuerda.
Le escuchan con paciencia, cariño y respeto, pero no le creen. Los muchachos le adoran, pero no le creen....como Sari, su amigo de diez años que le acompaña en sus paseos por el puerto.
....................................
-"No hay tales islas SImbad...No las hay. -dijo Sari- "Todos dicen que al Sur no hay nada SImbad...nada¡

-Hay hay¡...Pero Sari escúchame muchacho, que te cuesta creerme¡ Te lo pido por favor. Estan brillando al alba las siete islas de las Cotovias...

-No hay Cotovias Simbaaaaad- dijo de nuevo con cariño Sari y con una sonrisa de oreja a oreja meneaba la cabeza- No hay nada, nada.

-Sari, amigo, las estoy viendo ahora mismo claramente en mi cabeza...hasta puedo oler el cabello de su princesa Zobeida que tantas veces....

-Simbad, mi señor y amigo...beso tus manos.....pero no hay nada mas que agua, todos lo dicen auga agua y mas agua.

Y Simbad sacude el polvo de sus babuchas y escupe en el suelo y mira enfurecido las risas tiernas de Sari y de los marinos jovenes del puerto....y escupe de nuevo y se da la vuelta para mirar el horizonte.

No hay Cotovias, no hay Cotovias¡-exclama....
Ignorantes¡ ¡¡

(Yo te creo Simbad)

2005-10-22T18:41:00.000+02:00

Suena esta tarde y muchas tardes Willie Nelson en mi corazón, porque aunque los hechos sean difusos, distraidos, inconstantes, extraños, incompatibles....
You are always on my mind

La bici de papá

2005-10-22T01:59:00.000+02:00

Hola, me llamo Ramón y tengo seis años.
No veo mucho a mi padre. Mi mamá dice que tiene que trabajar en otra ciudad. Y solo puede venir a verme un día de cada 15. Mi padre dice que sufre mucho por eso, pero que solo será un año o dos mas...y después tendrá para mí todo el tiempo del mundo.
Yo le extraño mucho, pero me gusta ir a verle cuando trabaja. Ayer venimos a una ciudad que se llama Atenas. Aqui hay gente de todos los lugares del mundo, y juegan a muchos juegos distintos.
Casi nunca lo hace, pero hoy mi papá me dijo que me quitase los zapatos y bajase a la pista (no puede pisarse porque se estropea la madera, es muy sensible). Y me subió en su bici y me dio unas vueltas por la pista subido en el manillar.
Fue muy divertido, la gente aplaudia y nos sacaba muchas fotos.
Mi padre estaba muy contento, mucho. Y cuando le pregunté porqué me dijo que nunca mas estaría separado de mí, porque ahora ya no tendría que trabajar mas.
Sabeis? Mi padre es el Campeón Olimpico de Velocidad en Pista.
Se llama Jens, Jens Fiedler. Es grande y muy fuerte. Y con la potencia de sus piernas dicen que puede hacer electricidad para iluminar un pueblo entero.
Pero no es un bruto eh...es un gran tipo, mi padre.

Nota: fijaos en la mano izquierda del niño, agarradita a la muñeca....(quizás me estoy volviendo demasiado sentimental...)

Series Mundiales

2005-10-20T11:26:00.000+02:00

A veces el deporte es justo, incluso la vida lo parece. Y suceden cosas como que el esfuerzo y la generosidad son recompensados, como que a mayor afán, a mayor mérito...mayor triunfo.
En sus 44 años de historia nunca los Houston Astros habían jugado las Series Mundiales. En realidad ni siquiera soñaban con hacerlo, nunca habían hecho "nada de nada".
Pero sucedió que Roger Clemens, el mejor pitcher de la historia decidió lanzar un año para Houston, su ciudad natal. A sus 42 años hizo la maleta...y regaló a los Astros un año de su talento. Dijo que venía a ganar...y a todos les dió la risa.
Pero sucedio que Andy Petitte, su compañero en los Yankees...se vino con él.
Y sucedió que Roy Oswalt...como estaban esos dos...pues quiso quedarse y no aceptar otras ofertas millonarias.
Y Berkman que es de Waco (Texas) dijo...¡que diablos¡ yo también.
Y Brandon Backe, de Galveston...
......................................................
Y el 2004 llegarón a los 3 ultimos encuentros, y tenian que ganar solo uno, solo uno.....y perdieron los tres. Y adios al sueño de las Series Mundiales.
Y entonces Clemens dijo: Yo sigo un año mas, y Oswalt, y Petitte, y Berkman, y Backe...
Y el 2005 llegaron a los 3 ultimos encuentros y tenian que ganar uno, solo uno....y Petitte perdió el primero...y Roy Oswalt..acaba de ganar el segundo¡¡¡¡¡¡¡
Houston Astros estará en las Series Mundiales.

FOTO Roy Oswalt, lanzando en la sexta entrada. Perfecto. Fotografía de manual. Un instante después el pie izquierdo tocará el suelo, y el cuerpo será como una ballesta y estallará lanzando la bola a 100 millas por hora. (Un "starting pitcher" como ellos, lanza la bola a la misma velocidad que Rafael Nadal.....pero con la mano)

Galletas

2005-10-16T15:15:00.000+02:00

A las seis de la madrugada abrí los ojos. Llevaba 48 horas de ayuno total y fiebre delirante, un virus, por supuesto. La fiebre había remitido pero tantas horas de cama habían hecho su efecto doloroso y cada movimiento hacía que me crujiese hasta el alma. Antes de dos horas no aparecería nadie por mi cuarto; podía sentir las respiraciones en las habitaciones contiguas. Entonces comencé a pensar en el desayuno. Necesitaba masticar, necesitaba comer...pero...bajar a la cocina se me antojaba una heroicidad tan lejana como escalar el K2.
Cerre los ojos y me recreé en los sabores imaginarios....deseé, deseé con fuerza y al final la magia se produjo.
En la penumbra distinguí en el suelo dos manchas circulares, parecían dos aros...pero afinando la vista, entre la ilusión y el hambre que me atornillaba el estómago descubrí algo que me maravilló DOS GALLETASSS¡¡
Sin duda mi sobrina de 16 meses había entrado a visitarme con ellas en la mano y le habían caido (incluso las habia pisado).
Ahora aquellas galletas magulladas eran un tesoro para mi. Con medio cuerpo en cama y el otro a gatas fui estirándome dolorosamente, como un inválido. Recogí aquel oro dorado e incluso con mi dedo mojado aproveché hasta las últimas migas.
Y después, ladeado y caliente entre las sábanas, saboree el precioso manjar como un extremado sátrapa haría con el caviar mas exquisito.

El delfín y la dama

2005-10-08T00:56:00.000+02:00

El pequeño delfín se quedo unos instantes rezagado de su madre, embobado mirando hacia la orilla donde una extraña dama desnuda bailaba con un velo azul casi transparente. Se fue acercando aleteando infantilmente. La dama no lo percibió en los primeros instantes, concentrada como estaba en algún punto lejano del horizonte, pero enseguida le miró...y sonrió al ver su morrito con la boca abierta, y sus ojillos traviesos.
El pequeño delfín, como todos los niños, era curioso.
-¿Que haces?-preguntó
-Bailo-respondió la dama.
-¿Puedo bailar yo también?-dijo ilusionado el bebé
-Claro¡ Me encantaría bailar contigo¡
Y así comenzaron a bailar y a girar y a saltar y a moverse. Y sonreian y a veces hasta jugaban a equivocarse y a imitarse mutuamente. La dama era elegante y rítmica, lenta y armoniosa...y el delfín también...pero como niño que era...le gustaba chapotear y de vez en cuando se le atravesaba entre las piernas para hacerla caer...
La tarde fue cayendo...y unas aletas asomaron a lo lejos. Con su agudísimo oido el delfín percibió el reclamo.
-Es mi madre - dijo - Tengo que marcharme...¿Puedo volver otro día?
-Siempre que quieras- replicó la dama.
Y le dió un beso en el morro...y con un soplido le empujó mar adentro.
Desde aquel día muchos delfines vienen a bailar con la dama. Ha corrido la voz y todos quieren compartir su extraña danza azul. Y cuando ella se cansa...y tiende su cuerpo moreno y cálido en la arena....siempre siempre siempre uno de los delfines asoma su morrito resbaladizo y le coloca en el ombligo...una preciosa flor marina.
¿Que quien es ella?
Nadie conoce su nombre.
Simplemente...es ella.

Abrazo

2005-10-02T21:45:00.000+02:00

Sentir el latido de otro corazón,
un enredarse mutuos los cabellos.
Sentir la piel ajena como el hogar perdido,
un rumor de hojas que mueve el viento.
Las manos leyendo curvas y volúmenes,
los labios descubriendo texturas y sabores.
Un abrazo simple, largo y cálido,
nos cura de nuestro abrumador deseo
de escondernos.

Cuadro de Clara Rossi (Uruguay), "Abrazo"

Aqaba

2005-09-30T12:05:00.000+02:00

Aqaba está alli, solo es cuestion de ir.

Una de mis escenas preferidas de la historia del cine es el diálogo entre Lawrence y el Sherif Alí, cuando el inglés le expone su plan de atravesar el desierto del Nefud (virgen hasta ese momento) para atacar Aqaba desde la espalda.

ALI
Nadie ha cruzado el Nefud, es el peor lugar creado jamás por Dios

LAWRENCE
No respondo de los demás, sólo de mi.

ALI
El Nefud no puede ser cruzado !

LAWRENCE
Si tu lo haces...yo lo haré.

POCO A POCO Lawrence lo va ilusionando y convenciendo....y el orgulloso Beduino que interpreta a la perfeccion Omar Shariff va cambiando su forma de decir una frase que repite varias veces "Estás loco inglés!. La última vez que lo dice...quiere expresar realmente..."Iré donde tu vayas"
Lawrence pronunica una sencilla afirmación que tomo como base para cualquiera que comienze una lucha, un trabajo, un sueño por dificil que parezca o imposible que haya sido hasta ese momento.

LAWRENCE
Aqaba está allí. Solo es cuestión de ir.

ALI
Estas loco...inglés.

No sé cual es vuestra Aqaba, pero está ahí, delante vuestro, solo es cuestión de ir.

La llave de Sefarad

2005-09-28T02:40:00.000+02:00

Navegando de aquí para allí acabo encontrando una canción tradicional de amor en lengua sefardí grabada en 1999 por Tanja Solnik y titulada "Avre tu Puerta".
La canción es hermosa, dulce y con una gran carga emotiva. El enamorado tiene que partir, expulsado de España (Sefarad). Pero no puede ni despedirse.
Fue el 31 de marzo de 1492 cuando en Granada los Reyes Católicos firmarón el decreto de expulsión. Se ordenaba la salida de todos los judios en un plazo de cuatro meses bajo pena de muerte. Podían llevarse lo que deseasen "menos".... oro, plata, caballos, armas y monedas.
Imaginemos la premura de la marcha, las dificultades, el sufrimiento. Todo lo que se abandona y se pierde.
Uno de esos dolores queda reflejado en esta canción.
Podeis escucharla en y leer la letra en este enlace.
AVRE TU PUERTA

Escuchando la canción confirmamos que "ellos" son "nosotros". Judios del siglo XV que tenían nuestros mismos dolores y nuestro mismo corazón.
(Muchos de ellos conservaron y pasaron de generación en generación la llave de su casa en Sefarad. Ojalá esa preciosa llave de la fotografía pudiera abrir todos los corazones cerrados por el odio, el racismo, la intolerancia, y la intransigencia religiosa, moral o de cualquier tipo, que así sea.)

Seres Azules

2005-09-24T10:51:00.000+02:00

Los Seres Azules están entre nosotros. Nuestra mente es demasiado lenta al procesar estímulos para que podamos reconocerlos mientras estamos en su compañía. Es por eso que a menudo debe de pasar un tiempo de reposo para que empezemos a darnos cuenta de que hemos compartido una noche con uno de ellos.
Recordamos que en el espacio que ocupaba su cuerpo, el aire es mas leve, y queda como una burbuja de bienestar: Si ella está mirando por la ventana, por ejemplo, colocaros allí un instante después de que se haya ido...notareis esa sensación de levedad.
Sus besos parecen como los de otra mujer...pero dejad pasar los meses y notareis como su sabor permanece inalterado y como podeis recrearlos cerrando simplemente los ojos.
Tienen poder para detener el tiempo. Pensareis que si fueron cinco horas las que estuvisteis en su compañía, a vosotros os parecieron muchas mas....es que "fueron mas". Ella detiene el tiempo a voluntad, juega con él, y si resultas de su agrado...te lo regala.
El tacto de su piel es perfecto. Ese recuerdo os acompañará siempre. Nadie que haya tocado a uno de los Seres Azules podrá olvidar la sensación de los dedos resbalando sobre él.
Los Seres Azules nunca producen dolor. La nostalgia por volver a su compañía queda compensada por el placer de haber sido uno de los "elegidos".
.................
Existen otros grados de conocimiento de los Seres Azules que por el momento me están vedados. No se si llegaré a superar la iniciación en sus misterios, ni si alguna vez podré dar cuenta de lo que se me oculta. No se ni siquiera si volveré a "ser llamado".
Sea como fuere, existen, pocos, pero están ahí.
Si los buscais, no aparecerán.
Deseadlos, abrid vuestro corazón y quizás ellos....

Luna de Septiembre

2005-09-18T19:22:00.000+02:00

Uno por uno canceló sus compromisos de aquella noche, fue rompiendo consciente y ordenadamente con los hilos que le unían a la realidad. Se aseguró de que nadie se alarmaría ni ante su ausencia ni ante el silencio de su teléfono.
Después preparó el baño, y mientras la tarde dominical rumiaba su monotonía, se sumergió en la espuma suave y caliente. Pasó casi una hora en el agua y entonces se secó y se vistió como para una ceremonia secreta y con cuidado depositó en su equipaje todo lo que necesitaría.
Luna de Septiembre, Luna de Otoño...y Maohi pasará la noche perdiéndose entre los caminos boscosos de Castrove, entre petroglifos, dólmenes, cervatillos y caballos.
Una noche para estar a solas con la luna. Una noche para escucharse, para intuirse, para comprenderse. Una noche para aceptar la demora de los sueños pendientes.
Porque ha pasado otra luna, una más, y está no será tampoco la Luna de Chocolate que aguarda.
.................
Son las ocho, y Maohi está sentado en la ventana, esperando que anochezca.

Smorkzs

2005-09-17T14:37:00.000+02:00

El anciano Friedrich Gutriebbon vió premiada toda una vida dedicada a la investigación cuando se topó en la Biblioteca de la Sociedad Medieval de Florencia con un "Tratado de Criptobiologia" datado en 1091.
El códice, en pergamino y con tapas de madera con cierres herrumbrosos, contenia información sobre los hábitos y costumbres que muchos seres que hoy creemos imaginarios, pero que para el autor de la obra eran tan reales como él mismo.
En el se detalla la biología, psicología e incluso la geografía o las enfermedades de las hadas, los duendes, los elfos, las sirenas, las dakinis, los ángeles, los demonios, los centauros, las químeras o cualquier otro habitante de nuestros desvaríos mitológicos.
El viejo Gutriebbon copió linea a linea el preciado tesoro bibliográfico. Y lo público en 1905, Mottram Press, Dublin.
Cuando le fue requerida la "Fuente" de su libro...acudió orgulloso a la Gran Biblioteca Florentina para mostrar su hallazgo...pero en vano fatigó anaqueles y pasillos polvorientos, en vano revolvió los legajos que antes había repasado. No volvió a encontrar nunca el códice. Nadie lo había visto, nadie volvió a verlo jamás.
Ahora el mundo de los devotos de las hadas se divide entre los que creen al viejo maestro y confían en su palabra y los que dudan de que sea otra cosa que la fantasía de un anciano decadente.

Escribe Gutriebbon, por ejemplo, que los lugares en los que las hadas arreglan sus alas se llaman "smorkzs". ´Son lugares en los que no entra el ruido ni la agitación. Cuando de repente en el bosque o en las montañas, caminando, notais un silencio repentino y espeso...notais una extraña paz y quietud..muy probablemente habeis atravesado un "smorkzs". Son diminutos, apenas tienen 20 cm de diámetros, con lo que es dificil localizarlos exactamente.
Lo mejor para disfrutarlos es tener un hada particular en casa, y sentarse a su lado cada noche. Claro que eso es aun mas dificil que localizar un ejemplar de Gutriebbon.

Yo le creo, y sé que todos esos seres existen.
¿Y vosotros?
(En realidad juego con ventaja...ya que en una ocasión tuve la suerte de pasar cinco horas con uno de ellos...¿o fue un sueño?

El oráculo

2005-09-14T11:26:00.000+02:00

Creo recordar una teoría de que cada ser humano está separado como máximo siete grados de cualquier otro habitante de la tierra. Venía a ser algo asi como que "conoce a uno que conoce a otro que conoce a otro....etc".
Al menos en el mundo de la Historia del Cine eso es correcto.

EL ORACULO de La Universidad de Virginia nos demuestra que no existe nadie que haya participado en alguna actividad de cine o tv que no esté unido a todo el resto.

Veamos un ejemplo: ¿Que tienen en común Cañita Brava y Rodolfo Valentino?
La respuesta nos la da el oráculo en cuatro grados de separación.

Canita Brava was in Torrente, el brazo tonto de la ley (1998) with Espartaco Santoni
Espartaco Santoni was in Valle de las espadas, El (1963) with Linda Darnell
Linda Darnell was in Mark of Zorro, The (1940) with Montagu Love
Montagu Love was in Son of the Sheik, The (1926) with Rudolph Valentino

¿Y si pillamos a Santiago Segura y Clark Gable?
Ya solo hay dos grados...
Clark Gable was in Misfits, The (1961) with Eli Wallach
Eli Wallach was in Two Much (1995) with Santiago Segura

No se si conocíais ya el Oráculo, pero entreteneos un rato, que ando algo malito y no puedo quedarme mucho.
Besos y abrazos...a solo un grado de separación.

Crear

2005-09-11T18:19:00.000+02:00

Desde hace años me acompaña una certeza, la convicción de que la amalgama de sentimientos, sensaciones y recuerdos en la que habito no es un material para ordenar, sinó para modelar, para construir algo con él. Será esa la única forma de salir de una espiral de melancolía, de mirar adelante, de ser otro sin dejar de ser el mismo. Crear algo, fundirlo todo y mirarlo desde fuera.
El momento ha llegado.
No se en que forma, no lo se todavía, pero la fiebre por contarlo me ha invadido ya, las compuertas se han abierto y como el hidalgo paso "las noches de turbio en turbio".
Escribo, anoto, y cuando no tengo lapiz, cuando viajo, cuando trabajo, me escucho y me abro al torrente de imágenes y palabras que fluyen de dentro.
El invierno será largo, pero el libro quedará escrito.

Os dejo con el final de "La náusea" de J.^. Sartre.
""No me atrevo a tomar una decisión. Si estuviera seguro de tener talento... Un libro. Y la gente lo leería y diría : lo escribió XM un individuo extraño que se arrastraba por los cafés (...) Al principio sería un trabajo fatigoso. Pero llegaría un momento en el que el libro estaría escrito, estaría detrás de mi, y un poco de claridad caería sobre mi pasado. Entonces quizás pudiera, a través de él, recordar mi vida sin repugnancia. Quizás un día, pensando precisamente en esta hora (...) sienta que el corazón me late más rápidamente, y me diga: fue aquel dia, aquella hora, cuando comenzó todo. Y llegaré - en el pasado, sólo en el pasado - a aceptarme.""

El Palacio de Cristal

2005-09-03T15:33:00.000+02:00

En el corazón de Londres está el viejo "Estadio del Palacio de Cristal".
Hay otros estadios mas bonitos, más modernos, más cómodos, con mejores servicios e incluso con mejores pistas e instalaciones, pero ninguno tiene el encanto del anciano y decrépito Crystal Palace.
Nació en 1894, y fue reconstruido en 1964, cambiando la pista de ceniza por una sintética de un rojo suave que fue la primera de ese tipo no solo en el Reino Unido sinó en toda Europa.
En el Crystal Palace todo es azul. Sus graderíos son inconfundibles, pero también son azules los pasillos interiores, los gimnasios, las pistas de calentamiento cubiertas, todo lo inunda un azul cálido y acogedor. Sus vestuarios todavía son de madera, eso sí, de un blanco inmaculado. Taquillas hasta el techo y listones de madera como banco: clásico y británico.
Todos los atletas lo adoran.
Cuando uno entra ve en las paredes fotos de Ryun, de Owett, de Coe, o de sir Roger Bannister, John Walker, Ron Clarke...y parece que tomaran vida cuando el vapor de las duchas lo cubre todo con una acuosa niebla.
La inmigración hace que se cruzen desnudos cuerpos de todas las razas y todos los tipos. Corredores etíopes, fibrosos como retorcidos árboles secos, se cruzan con lechosos lanzadores ucranianos; sprinters jamaicanos pasean su orgullo animal al lado de saltadoras suecas, largas y flexibles como juncos verdes.
Y el "abuelo Crystal" los acoge a todos.
Si vais a Londres, hacedle una visita y dadle recuerdos de mi parte.

Cuarto de Hora

2005-08-30T23:22:00.000+02:00

Mira a tu alrededor y hallarás lo que buscas.
No está lejos lo que puede saciar tu afán.
No es inalcanzable lo que deseas con ansia renacida.
Un cuerpo de arena fina y caderas de escarcha.
Un alma con rincones, pero todos iluminados.
Alguién para estar en silencio noches enteras.
Mira a tu alrededor y abandona el viaje planeado,
cancela tus tristes planes de explorador snob,
entrégate a lo cercano, a lo suave, a lo tibio,
a lo salvaje, a lo vital, a lo sublime,
porque todo eso esta cerca, huélelo...
husmea el aire de la mañana,
usa tu instinto animal, sal de tu "sapiens",
y encontrarás lo que buscas,
cerca, muy cerca...
a solo un cuarto de hora,
quizas...

Base España

2005-08-25T23:41:00.000+02:00

Dias de largas conversaciones en casa. Se planea el nuevo año que comienza cuando se acerca el otoño.
¿Tu vas a estar en casa?
(Mira que después no nos dejes colgados en primavera)
¿Vas a tener las mañanas libres o vas a coger algo en la radio?
(Vete pensándolo porque si no estás...habrá que hablar con B** para que venga a quedarse con la niña, y si no..ya estás tu.)
Tengo que saberlo ahora, porque hay que avisarle de que no acepte unos cursillos en Sanxenxo si es que tiene que quedarse.
¿Vas a ir a los entrenos a Vilagarcía? Porque si vas..anoto a María en el conservatorio y ya hago coincidir las horas....
...........................................................
A veces parece que en lugar de estar organizando una casa de seis personas + perro estamos organizando..yo que sé..Base España en Afganistán o algo parecido.
Besos para todos (besos desordenados y sin ton ni son)
(Y para tí más, azules y de todos los colores...niña)

El mejor hombre de su generación

2005-08-24T23:27:00.000+02:00

Andrés Díaz fue el mejor mediofondista de su generación. Nacido en A Coruña en 1969, empezó a entrenar en la cuadra de Emilio, con Ramón, Gilberto y compañía. Su talento, su armonía, su fuerza era inmensa. Era un placer rodar con él por el puerto, era un asombro verle hacer series de mil a toda pastilla. Hacíamos cuestas alrededor del estadio, hacíamos series de 200 en el Palacio de los Deportes. Y cuando en las noches de invierno llegábamos de rodar congelados...nos duchábamos sentados y vestidos hasta que las manos se nos desentumecían y podíamos sacarnos la ropa. Sin duda, éramos felices.
La selección natural actuó con su cuchilla en todos aquellos grupos de Riazor. Unos se cansaron, otros se marcharon, otros cambiaron de deporte, algunos se "rompieron" y sólo Andrés llegó a cuajar.
Ahora pasea por los Cantones, y puede decir que es recordman europeo de 1500, que tiene 3.31.48, que ha corrido Mundiales y que ha sido finalista en unos JJOO, y medalla de bronce en los Mundiales de Maehashi (Japón).
Pero lo que me produce una gran satisfacción, es que declare lo siguiente:

"Mis mejores momentos no coinciden con los mejores resultados deportivos, porque los que recuerdo con más cariño son los del inicio, a finales de los años ochenta en Riazor, sobre todo por la relación personal que había con mi entrenador y mis compañeros”, manifiesta Andrés Díaz, quien asegura que en aquella época “había un grupo muy humano y nos ayudábamos mucho, existía un gran compañerismo. Allí, en el estadio nos reuníamos todos los deportistas de A Coruña, y me divertía entrenándome, compitiendo y conviviendo”, a lo que añade: “Las pistas desaparecieron, empezó la cuesta abajo, yo me marché para Madrid"

Saludos Andrés.
No hagas caso a los que hablan del coco, todos sabemos que has sido el mejor de aquella generación.

Cuando suena la campana

2005-08-22T23:08:00.000+02:00

A veces, en un 1500 estás mal colocado cuando suena la campana, entonces el "tren bueno" sale en la cabeza y en una décima de segundo te han sacado dos metros.
Ya puedes hacer lo que quieras, ya puedes esforzarte al máximo. No los cogeras.
Casi puedes tocarlos, sólo son dos metros, pero están igual de inalcanzables que si fueran veinte.
Todos los milleros lo saben. Estas fuera. El tren ha salido y tu estabas haciendo el burro, encerrado o atendiendo a ponerte la tira de la camiseta. No importa que seas más rápido o tengas mejor marca. No los cogeras.
Aprendes además algo: esa distancia nunca disminuye, puedes mantenerla, pero cualquier esfuerzo que hagas en intentar acercarte y acortarla....hará que la diferencia al final sea mas grande.
............................................
Puedo pensar en ella sin dolor.
Ahora sé que nunca la cogeré, y lo acepto. Cualquier esfuerzo en ese sentido podría hacer que la distancia aumentase...y eso sería aun peor.
Mantendré su espalda a la vista, acoplaré mi ritmo al suyo...y la seguiré a dos metros...el resto de mi vida.

Besos...de tableta de chocolate.

El hombre que corría con sueños en su corazón

2005-08-19T22:23:00.000+02:00

Emil Zatopek (1922-2000) fue un hombre extraordinario. Un triunfo de la voluntad sobre el talento. Un continuo construirse a sí mismo, que le llevó a ser uno de los mejores atletas de la historia.
"La Locomotora humana" ganó en los juegos del 1952 las pruebas de 5.000, 10.000 y la marathon, algo que nadie ha repetido, y lo hizo además estableciendo records olímpicos en cada una de ellas. Los años siguientes batiría también el record del mundo.
Zatopek afirmaba que su fuerza inquebrantable nacía de que "corro con sueños en el corazón".
Exactamente el mismo día que él nació la que sería su esposa toda la vida, Dana. Ella también fue campeona olímpica en el 52, en jabalina. Desde el día que se conocieron no se separaron nunca más, hasta la muerte de Emil, en el 2000.

No se encontrará a nadie que hable mal de Zatopek; en vano se exhumarán periódicos o entrevistas...nadie ha dicho nada de él que no sea una admiración sincera y un cariño inmenso.
Un gran campeón, un gran hombre, un gran compañero, un gran padre, un gran ciudadano. Zatopek ha encarnado para muchos un ideal de deportista y de compromiso con los más debiles y con una sociedad mas justa y hermosa.
En Chequia es idolatrado.
Durante la "Primavera de Praga" en 1968, los rusos quisieron humillar al pueblo checo y decidieron rebajar al Coronel Zatopek. Se le quitó su uniforme y se le retiraron galones y condecoraciones. Se le dió una sucia vestimenta y un nuevo destino al coronel....sería barrendero de las calles de Praga, para escarnio de él y para ejemplo para el pueblo.
Pero el antiguo atleta no llego a limpiar ni un solo metro de calle. A su paso, en la helada madrugada, la gente salía a la puerta de sus casas...y cada uno, hombres, mujeres y niños, barrían en silencio su trozo de calle.
Una bonita forma de decir "te queremos".
Yo también te quiero, Emil.

Craig Mottram

2005-08-16T12:49:00.000+02:00

Siempre he pensado que EL FASCISMO Y EL RACISMO se escondían detrás de todas las teorías fisiológicas sobre la superioridad de la raza negra para el atletismo. Desde los laboratorios y los departamentos universitarios nos inundan con "máquinas del dolor", con análisis de fibras lentas y rápidas, con la ausencia de gemelos de los africanos, con la cantidad de oxígeno en sangre, con la influencia del valle del Rift.
Nunca he creido en eso.
He corrido contra la marea keniata decenas de veces. Son humanos, como yo, como tu.
Creo en la teoría social, creo que la razón de la ausencia de los blancos en las marcas y las medallas se debe a que está muy cara la excelencia y se decantan por otras pruebas, por otros deportes, por otros campos.
Ahí está Craig Mottram. Espaldas de nadador, con planta de millero de los años 70. Pero sin complejos. Y al llegar a la campana....a tomar por saco...y el que quiera que me siga, y a correr tooo quisqui y el que quiera ganar que corra mas que el blanquito.
Preciosa final.
Y cuando os intenten colar extraños cuentos, la respuesta es Craig Mottram y su lema: "Believe it, Achieve it" (Créelo, Alcánzalo)

Herba de Namorar

2005-08-14T00:55:00.000+02:00

(Fuente: Diccionario dos Seres Míticos Galegos, REIGOSA, MIRANDA e CUBA, Xerais, 1999).

É unha planta con base leñosa e flores en capítulos, brancas ou rosa esvaido, que só medra no confín mais occidental do mundo, ou sexa, nas costas galegas. Sabemos por Shakespeare que Puck viuse obrigado a ir a buscala na noite do San Xoan, que é cando florece. Collendo a flor branca e poñendoa ao carón dunha persoa que dorme, esta namorase do primeiro que que ve ao espertar. Con ela faise tamén o Filtro de Namorar. O lugar onde mellor medra é nas proximidades de San Andrés de Teixido.
....................................................................

Estuve ausente buscándola.
La Hierba es un buen remedio a algunos de mis males, y tras árduas investigaciones y trabajos al fin la he encontrado. Ahora queda lo más dificil, "ponerla al lado de la mujer dormida".

Nick Drake

2005-08-03T20:08:00.000+02:00

Este post es un simple y sincero homenaje a Nick Drake un poeta y letrista extraordinario al que tengo que agradecerle algunas de las canciones que siempre me acompañan.

Leyendo pinceladas de su trayecto vital uno comprende mejor sus creaciones.

Su Black Eyed Dog, o Northern Sky, o I was made to love magic...son monumentos a la sensibilidad y a la creatividad. La belleza, a veces, habita en el dolor. Si podeis escucharlas os las recomiendo con todo el corazón.

Cuando "Black Eyed Dog" suena decía un crítico, la temperatura del planeta baja unos grados.

BLACK EYED DOG

Nick Drake: voz y guitarra acústica

A black eyed dog he called at my door
The black eyed dog he called for more
A black eyed dog he knew my name
A black eyed dog he knew my name
A black eyed dog
A black eyed dog.

I'm growing old and I wanna go home
I'm growing old and I don't wanna know
I'm growing old and I wanna go home.

A black eyed dog he called at my door
A black eyed dog he called for more.

Un perro de ojos negros llamó a mi puerta
Un perro de ojos negros llamó pidiendo más
Un perro de ojos negros conocía mi nombre
Un perro de ojos negros conocía mi nombre
Un perro de ojos negros
Un perro de ojos negros.

Estoy envejeciendo y quiero irme a casa
Estoy envejeciendo y no quiero saber
Estoy envejeciendo y quiero irme a casa.

Un perro de ojos negros llamó a mi puerta
Un perro de ojos negros llamó pidiendo más.

CIELO DEL NORTE
Nick Drake: voz y guitarraJohn Cale: celesta, piano y órganoDave Pegg: bajoMike Kowalski: batería
I never felt magic crazy as thisI never saw moons knewthe meaning of the seaI never held emotion in the palm of my handOr felt sweet breezes in the top of a treeBut now you're hereBrighten my northern sky.I've been a long time that I'm waitingBeen a long that I'm blownI've been a long time that I've wanderedThrough the people I have knownOh, if you would and you couldStraighten my new mind's eye.Would you love me for my moneyWould you love me for my headWould you love me through the winterWould you love me 'til I'm deadOh, if you would and you couldCome blow your horn on high.I never felt magic crazy as thisI never saw moonsknew the meaning of the seaI never held emotion in the palm of my handOr felt sweet breezes in the top of a treeBut now you're hereBrighten my northern sky.

Nunca sentí la magia tan locamenteNunca vi que las lunas conocieranel significado del marNunca tuve la emoción en la palma de la manoO sentí dulces brisas en lo alto de un árbolPero ahora tú estás aquíIluminando mi cielo del norte.He estado esperando mucho tiempoHe estado destrozado mucho tiempoHe estado vagando mucho tiempoEntre la gente que he conocidoOh, si tú quisieras y pudierasPoner en orden mi nuevo punto de vista.¿Me amarías por mi dinero?¿Me amarías por mi cabeza?¿Me amarías durante todo el invierno?¿Me amarías hasta que muera?Oh, si tú quisieras y pudierasVen, sopla tu cuerno en lo alto.Nunca sentí la magia tan locamenteNunca vi que las lunas conocieranel significado del marNunca tuve la emoción en la palma de la manoO sentí dulces brisas en lo alto de un árbolPero ahora tú estás aquíIluminando mi cielo del norte.

Nick Drake se quedó vacío, se dejó ir, se le murieron las palabras, se le secó el alma, se apagó su llama....y simplemente se fue.

Pero quedaron sus canciones.

Gracias Nick.

El dios de las pequeñas cosas

2005-07-26T14:14:00.000+02:00

Uno de mis fetiches es un pequeño cocodrilo de juguete hecho con cartón y papel reciclado.
No tengo foto porque perdería su magia...pero os dejo a todos los visitantes otra imagen de mi "dios de las pequeñas cosas" para que os proteja, os cuide y mire por vuestros asuntos.
Besos tendidos al sol del Nilo...

Manual para cuidar a Maohi

2005-07-26T12:02:00.000+02:00

Si llaman direis que estoy descansando (por ejemplo que los niños han dado mala noche) y que mejor que dejen recado.
Por el trabajo no os preocupeis, nunca me comprometo mas allá del siguiente artículo.
Sed suaves y cariñosos, el resto no tiene importancia.
Podeis cantar y reir, vuestra alegría no me hiere.
Me gusta un poco de sopa templada, también un café con leche o una fruta.
Me gusta también que me dejeis el periódico todos los días, aunque notéis que no lo leo.
No hagais preguntas, ni subais a darme conversación ni compañía. Pero me gusta sentir vuestros ruidos en los cuartos de abajo.
Recordadme que tengo que ducharme. Y me sigue gustando, te lo digo a ti 18 años después, que me laves la cabeza.
Aunque parezca lo contrario sí que siento vuestro cariño. Pero no me alimenta.
Desde mi ventana veo parejas besándose en los portales, bebiéndose el alma a bocanadas. Son gente común, como cualquiera, pero se despiertan una animalidad que los hace únicos. Son altos y bajos, guapos o feos...pero para el otro son un instinto de deseo irrechazable.
Tiraría a la basura todas mis supuestas cualidades a cambio de eso.

Meu Abó

2005-07-23T17:06:00.000+02:00

De toda mi larga y extensa familia solo salvo a mi abuelo materno, José Nicolás, al que todos llamaban "Rivas", y al que aun hoy idolatro y echo de menos.
Nació en 1900 y emigró a Cuba en 1914. Trabajó en los ingenios azucareros, aunque no llegó a ser jornalero, sinó que aprovechaba sus conocimientos de carpintería y habilidades de "zoqueiro". En 1933 volvió a casa, igual de pobre que cuando se marchó. En el barco y en el camino a la aldea conoció a una muchacha que había nacido en La Habana en 1912. El tenía 33 años y ella 21 y no tardaron en casarse e iniciar una vida juntos.
Crecí con ellos dos, mis padres y mis tres hermanos en tres habitaciones alquiladas en la casa de la señora A**. Recuerdo que teniamos derecho a la cocina unas horas al día. Recuerdo también que nos bañabamos en unas cubetas en el suelo de la cuadra. Recuerdo sobre todo el olor de leche agria y de grandes sábanas conteniendo requesón y cuajadas. Desde entonces no puedo comer queso, ni casi ningún producto lácteo.
Rivas era un hombre alto, derecho, enjuto y digno. También era alcohólico, pero de un modo suave y callado. Aun hoy me dicen los más viejos.."ao teu abuelo nunca se lle veu un mal xesto nin unha mala palabra".
Para su familia y para la mía era y es todavía la viva imagen del fracaso y de la inutilidad. Emigrado sin suerte y trabajador sin provecho.
Disfruté de él con pasión hasta los ocho años. Paseabamos por los prados, bajábamos por el río hasta el molino...Era un hombre callado, que miraba las cosas con ojos distintos a los demás, y caminabamos tardes enteras y pasábamos un par de horas sentados en una roca mirando simplemente los árboles o el caer de una fuente. Al volver a casa, sin motivo, ponía su mano en mi hombro y me acariciaba la cabeza. Y en ese silencio de 70 años de diferencia yo era feliz.
En 1976 le comenzó el Alzheimer. Y volvió a su Cuba amada y deseada. Cantaba canciones de las Zafras y los cañaverales, nos llamaba por nombres exoticos y pasaba las noches en vela como si estuviera en las tabernas del Malecón.
-"Eh Gazo, Yoyo...donde está ese ron¡¡. Si ves a Sandín dile que tiene a su mulata con el gitano jajajaja¡"
Ahora comprendo, que era feliz en aquellos días. A veces me llamaba y me decia:
-"¿Como te llamas muchacho? Oye, te digo una cosa,,,solo se vive una vez sabes..gastate el dinero y no trabajes mucho..no les hagas caso a todos estos pelados...XDD¡¡¡"

Estos días, caminando por la aldea he recorrido algunos de aquellos sitios de la infancia. La señora Lola ("A do relojero") y Marina ("A de Milleiro") a sus 90 años largos me saludan y después de charlar un rato no pueden evitar decirme lo que ya me han dicho muchas veces.
-"AY neniño..como te pareces a teu abuelo....e que parece que o estou vendo.""Mira que era bó, erache bó si...coas suas cousas pero nunca tivo unha mala palabra nin un mal xesto.."
Y no saben lo feliz que me hacen. Llevo con orgullo la herencia de sus andares cansados, de sus espaldas cargadas, y de su piel manchada y marcada que ahora estoy pasando a mi hijo.
(Y quizás por eso bebo ron cuando estoy triste).
Besos, abuelo.

1975

2005-07-18T13:41:00.000+02:00

Hago una pausa en Compostela en un viaje que estoy realizando de regreso a..."1975" para dejar este mensaje.
Es simple, es cariñoso, es sincero, es....para "ella".

Matai

2005-07-14T23:49:00.000+02:00

10 de julio de 2008

En la sagrada isla de Raiatea, un europeo permanecía sentado en la arena a medianoche con la compañía de una hoguera moribunda.
De entre la oscuridad de las palmeras se acercó un viejo jefe Matai. Arrugado, fibroso como un tallo retorcido pero digno como solo pueden serlos los ancianos sabios.
-Ia orana Maohi- exclamó
-Ia Orana Matai- contestó Xaime con respeto.
Hizo ademán de levantarse, pero el Matai le colocó una mano sobre el hombro, y detuvo su gesto.
Compartieron un largo rato de silencio contemplando el fuego. Los últimos rescoldos se reflejaban en el rostro del maduro europeo y dejaban entrever un pelo canoso, un cuerpo delgado y lastimado y unos ojos verdes y lejanos.
Entonces el Matai habló:
-"Maohi-dijo- has venido de muy lejos, has aprendido nuestra lengua en los libros, conoces nuestras canciones y nuestras leyendas, respetas a nuestras mujeres y juegas a nuestros juegos.
Te queremos, y te apreciamos como uno de los nuestros. Pero no lo eres Maohi.
Nunca has hablado de lo que te aprisiona y te he hemos respetado todo este tiempo. Pero como te amamos, Maohi, debemos pedirte que te marches.
No queremos que te escondas aquí.
Vuelve, arregla tu mundo, y regresa aquí cuando quieras....para quedarte. "
El Matai se levantó, y palmeó de nuevo su hombro. Se alejó..pero volvió sobre sus pasos e inclinándose levemente le besó en el pelo a la manera paternal polinesia.
Xaime quedó con el fuego en silencio...hasta que la última brasa consumió su postrero brillo.
Entonces arrojó arena sobre la hoguera.
Y entrando en su "fale" decidió que ya nunca mas huiria de nada ni de nadie.
Ni siquiera de sí mismo.

Rosario

2005-07-11T20:14:00.000+02:00

Yo la llamo Rosario.
A lo largo de este año hemos compartido tren de vuelta a casa desde Santiago y, en muchas ocasiones, también vagón. Rosario es brasileña y es lo que todos (o muchos) imaginan cuando piensan en una brasileña (mulata, exhuberante, guapa). Rosario además tiene cara y gestos aniñados, dulces y suaves, y una voz ronca así como de gata dormida.
En una ocasión, esperando que el tren parase para apearnos la sorprendí bostezando con aire cansado. Era invierno, era de noche y se la notaba sola.
-"¿Que, se hace largo eh?- le dije
Ella me sonrió sinceramente e hizo un gesto de complicidad.
Desde aquel día siempre la saludé cordialmente, también sinceramente, porque me parecia encantadora y también porque la adivinada sola y triste.
Varias veces, en el vagón casi solitario intenté enlazar una conversación, pero no había manera. Usaba toda mi simpatía, e incluso notaba que conectabamos amistosamente...pero ella cerraba su caparazón a los pocos segundos. Solo a veces se le escapaba el corazón por sus ojitos.
Un día me dijo por sopresa:
-Oye, quieres tomar un café conmigo?
Aquella noche me contó que estaba quedando como una maleducada y no quería que fuese así; además de que yo le agradaba de verdad y tampoco quería que pensase que la molestaba o que me consideraba un mal tipo.
Aquella noche me contó que trabajaba como prostituta en un piso, que tenia tres hijos (la mayor de 16 años), que nunca salia a la calle en el pueblo ni siquiera a comprar, y que se iba a Santiago o a Coruña cuando quería pasear.
Me era (y todavía lo es) inmensamente dificil imaginarla trabajando, con cualquier cliente o haciendo cualquier servicio. Intenté abrirle oportunidades etc, pero ella es lista y sabe bien lo que quiere o eso cree. Me asegura que no paga ningún precio psicológico por su trabajo, que no sufre haciéndolo...y a mi me cuesta creerlo. Pero así es Rosario.
Hoy he ido a tomar un refresco con ella. Rosario desconecta el móvil porque sabe que sufro cuando suena.
Me cuenta que en tres añitos más se marchará a su Rio de Janeiro y tendrá dinero para poner en marcha un negocio y para pagar los estudios a sus tres hijos. La mayor quiere estudiar derecho.
Y yo la escucho ilusionada y vitalista.
Y estoy seguro que le irá bien.
Así es Rosario. Me dice que soy su "hermano mayor" y se rie porque sabe que me jode (lo de hermano no, lo de mayor...) Coquetea ya conmigo hasta unos niveles que me ponen enfermo....-Pone su mano en mi muslo y me dice.."Oye que pasa...no te gusta que sea "color chocolate" o que...?" Pero su sonrisa es tan simple y abierta que uno sabe que es en verdad una hermana pequeña.
Suerte Rosariyo en tus dulces sueños de porvenir para los tuyos.
Ya sabes donde estoy.

I love you London

2005-07-07T22:59:00.000+02:00

Sigo por la B B C las noticias del ataque terrorista en Londres. Nada puedo hacer salvo sumarme al dolor y desear un mundo mejor y en paz.
Cada vez veo con más claridad que no existen soluciones policiales al terror. No es ese el camino, no lo es la represión.
Sigo creyendo con mas fé cada dia en los ideales de la Ilustración: una cultura y una sociedad secularizada, la conciencia de una fraternidad universal entre todos los seres humanos, la confianza en el buen uso de la ciencia y la creencia de que la racionalidad y un espiritu liberal y tolerante pueden llevar el mundo a ser un lugar encantador.
Es un error hacer tan visibles a las víctimas del terrorismo. Ha sucedido en España también con manifestaciones en las que las Asociaciones de Víctimas han sido protagonistas. Las Victimas somos TODOS. Porque es accidental que sean ellos los muertos y no nosotros; los ataques van contra TODOS y por tanto todos somos las victimas.
Un día llegará en que quizás todos vivamos en paz, y entonces recordaremos los miles de muertos por el terror...y nos dará rabia la inutilidad de su pérdida.
Pero quizás, como decía Cesar Vallejo, no haya nada imposible si todos los seres humanos de este planeta juntaramos nuestras mentes en un ruego común.
Quien sabe....

MASA (Vallejo, 1937)

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos repitiéronle:
"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos lo hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazo al primer hombre; echóse a andar...

Ismael

2005-07-04T00:20:00.000+02:00

Decía Melville en palabras de Ismael que "toda persona de bien ha sentido en algún momento la necesidad de embarcarse".
Dejo aquí esta fotografía...
Para todos los que aman el mar y los barcos.
Para todos los que alguna vez han sido ese niño.

Colgados en Wimbledon

2005-06-30T21:40:00.000+02:00

A chuvia londinense impideu que a nosa aposta sindicada á victoira hoxe de
Lindsay Davenport se resolvese. Pero ainda así, para tranquilidade dos que aportan....mañán as 13.00h BST continúase o encontro. Sempre que se remate antes de 48 horas...servenos a victoria de Lindsay.
Pódedes ver pola crónica da BBC que a cousa vai BEN así que non importa agardar...o caso é que se consume o feito, que ten xa un break. Non me diedes mais a lata no móvil. Non hai mais voltas que darlle, nin se pode retirar. A aposta foi "colocada" e agora hai que tirar para diante. Mira que sodes "agonias..." XDD.

Pego aquí a regla:
4.2 Cuando un acontecimiento se pospone y se organiza de nuevo para que tenga lugar en las 48 horas siguientes a la hora de inicio original, las apuestas se mantendrán. Si su celebración tuviera lugar después de estas 48 horas, se anularán todas las apuestas y se reembolsará la suma arriesgada. Consulte la sección de deportes de EE.UU. para ver las variaciones específicas.

La Princesa Surfista

2005-06-30T13:18:00.000+02:00

Victoria Kaiulani nació en 1875 en la familia real de Hawaii. Su educación fué realizada "a la europea" en un tiempo en que los reyes de las islas estaban empeñados en demostrar que podían ser tan avanzados y modernos cómo el que más. Como ejemplo de su ansia de progreso basta decir que el Palacio Real de Honolulu tuvo iluminación eléctrica antes que la Casa Blanca.
La princesa Kaiulani siempre fue una rebelde, y se escapaba a surfear con los muchachos de las aldeas a la playa de Waikiki. Un día la reconocieron...y la llamaron ya para siempre "La Princesa Surfista". En el museo del Obispo de Hawaii se conserva todavía su tabla, depositada allí en 1922.
Su vida posterior fue triste: enviada a estudiar y a educarse en Escocia (Dreghorn Castle ), nunca volvió a disfrutar de la libertad salvaje de sus años de las islas. Los Estados Unidos se anexionaron Hawaii y Kaiulani consumió sus últimos esfuerzos en recuperar su herencia. Falleció en 1899 a los 24 años. Perdió el trono, pero nunca perdió el inmenso cariño de los hawaianos que pusieron su nombre a una flor, a una montaña, a una laguna, a un parque....y pervive en la tradición oral nativa y en los corazones de los surfistas de medio mundo.
Yo también conozco una morena princesa surfista, que además se parece extrañamente a Kaiulani, sí...realmente tiene un aire, con su pelo negro, su carita suave y con su aire salvaje y fresco....pero esa, amigos, es otra historia.

Loito na Radio Galega

2005-06-28T11:15:00.000+02:00

Abro o xornal esta mañán e asáltame a nova de que faleceu aos 57 anos de idade SANTIAGO DAVILA director e presentador de "O Miradoiro" na Radio Galega. Hoxe ás cinco da tarde na Igrexa de San Francisco en Compostela celebrarasé o seu funeral.
Santiago foi a primeira persoa que me tendeu unha man no mundo da comunicación. Despois traballamos xuntos e todo foi sempre amistoso, cordial, fluido e sinceiro. Todavía me duran os ánimos que me deu. Moito nos rimos...
Santiago era bó e xeneroso.
Descansa en paz, amigo.

Despedida de Ashokan

2005-06-26T15:25:00.000+02:00

Durante años me ha acompañado en muchos momentos el instrumental "The Ashokan Farewell" interpretado por Jay Ungar y su mujer Molly Mason
En 1982, Jay Ungar sintió una extraña sensación de vacío al abandonar Ashokan, el lugar en el que había pasado el verano. Entonces una preciosa y simple melodía le fue revelada. Una melodia que simboliza el sentimiento de pérdida de algo querido que uno percibe cuando ya es demasiado tarde...porque se nos escapa entre los dedos.
Jay Ungar escribió: "se me hizó dificil volver a la vida usual, con el tráfico y las "importantes" llamadas de teléfono y las relaciones impersonales. Estaba llorando cuando escribí la canción. Mantuve la melodía en mi interior durante meses con la emoción a flor de piel cada vez que asomaba".
Si la podeis Kazaar o o pillarla os la recomiendo.

La soledad del pianista

2005-06-23T21:30:00.000+02:00

Diana se ha quedado en blanco en la representación de fin de curso del Conservatorio. El Auditorio estaba a reventar (dos padres por cada niño...) y además toda su plantilla de amigos. Una tragedia para sus 10 años. Al final ha ido saliendo la pieza a traspiés y ha acabado algo airosa.
Entre bambalinas nos hemos sentado, rodeados por el nerviosismo de los que aun iban a actuar, y la excitación de los que volvían; y oyendo opacos los aplausos que sonaban en la sala abarrotada.
Trato de hacerle entender que no se puede tener talento para todo; que el talento es un "regalo"...es algo que nos viene de fuera.
"Dianilla, lo que importa es esforzarse, lo que importa es el camino, no el resultado. Lo que me importa de ti, ratilla, no es el triunfo, sinó el que hayas luchado."
Venga Dianilla, guapetona, que nos vamos a saltar la hoguera de San Juan. Y mañana es otro día.
Ah, y estoy muy orgulloso de tí, en blanco en la banqueta del piano, y escuchando el silencio denso de las butacas...totalmente sóla, buscando dentro de ti soluciones de urgencia y encontrándolas y saliendo adelante.
Porque eso mismo...es la vida.

Lesbia Lesbia

2005-06-22T12:10:00.000+02:00

Uno de mis poetas favoritos es Cayo Valerio Catulo (87-54 a C.) Vivió 33 intensos años y se enamoró de Clodia, la esposa de su protector Metelo. Clodia despertó en el una violenta e inmensa pasión y está presente en su poesía bajo el nombre de Lesbia.
En este poema Catulo trata de convencer a Lesbia de que la vida debe ser vivida con libertad y hedonismo...y la llama a liberarse de ataduras morales y prejuicios sociales para caer rendida ante la pasion que les atrae.
Lesbia Lesbia...

Vivamus, mea Lesbia, atque amemus,
Rumoresque senum severiorum
Omnes unius aestimemus assis.
Soles occidere et redire possunt;
Nobis cum semel occidit brevis lux,
Nox est perpetua una dormienda.
Da mi basia mille, deinde centum,
Dein mille altera, dein secunda centum,
Deinde usque altera mille, deinde centum.
Dein, cum milia multa fecerimus,
Conturbabimus illa, ne sciamus
Aut ne quis malus invidere possit,
Cum tantum sciat esse bassiorum.
..............................................................
Vivamos, Lesbia mía, y amémonos
y que no nos importen nada
las severas habladurias de los ancianos.
El sol puede morir y renacer,
pero nosotros apenas se apague nuestra breve luz
tendremos que dormir una fría noche perpetua.
Dame mil besos, y luego cien,
luego otros mil y un segundo ciento
aun mil más de nuevo y otros cien más
y entonces, cuando hayamos juntado muchos miles
embrollaremos la cuenta para no saberla
y para que ningún envidioso pueda saber nunca
que fueron tantos nuestros besos.

Tus ojos

2005-06-21T02:35:00.000+02:00

Despúes de 15 años de fracasos,
muertos ya mis sueños,
vencido, adormecido,
con el fuego de la pasión ya consumido,
naúfrago sin lágrimas ni gemidos...

Después de 15 años de agonía,
envuelto en este viento oscuro
que me ahoga,
desde el fondo de la tristeza
en la que habito...

me asomo a tus ojos,
claros y limpios,
y me asombra el comprobar
que aun estoy
VIVO

Ziuka continúa su viaje

2005-06-18T22:30:00.000+02:00

En los brazos de él fue llevada al cuarto de baño. Más tarde se preguntaría cómo era posible que, si nunca había estado allí, conociese su casa y se moviese por ella sin dudas ni titubeos, como si fuese un habitante cotidiano; en cierto modo, parecia que la casa, aquella casa que ella tanto amaba, lo aceptaba también sin preguntas ni remilgos.
Sin encender la luz, alimentados sólo por la claridad que vivía aun desde la tarde luminosa y por las luces anaranjadas de la calle que se colaban por las ventanas, Ziuka fue puesta en la bañera. El preparó una ducha...caliente y humeante, y la fue empapando centímetro a centímetro, por todos sus ángulos, por todos sus rincones. El placer la inundaba con cada gota, y más cuando el agua subió a su pelo y comenzó a meterse entre sus cabellos guiada por los dedos de él, que le iban abriendo camino enredados en su melena morena.
Cerró el agua.
Cogió una pastilla de jabón y fue frotándola entre sus manos durante unos largos minutos...hasta que esas manos se embadurnaron completamente y desaparecieron bajo una capa blanca, espesa y olorosa. Entonces comenzó a recorrerla con sus manos resbaladizas y ella quedaba caleada como una casa del sur. Sus pechos, su vientre, su espalda, su cuello, cada uno de sus muslos, sus nalgas....todo su cuerpo recibió atención y ternura.
Se sintió como una Bacante preparada para un antiguo ritual, que debe ser perfumada y acondicionada al gusto del sacrificio que se anuncia.
Después, de nuevo el agua y sus manos sabias la fueron limpiando y quedó temblorosa y líquida, excitada hasta el extremo...con las gotas de agua resbalandole desde su sexo hasta sus tobilos.
Entonces él se desnudó. Se metió en la bañera...y mirándola fijamente con su mirada verde ...abrió la mano de Ziuka y puso en ella la pastilla de jabón.

Desta vai

2005-06-18T22:19:00.000+02:00

Desta parece que vai amigos, Noraboa. Hoxe si que pode soar definitivamente a "Foliada" da Roda. E, en certo modo, a intensidade da ledicia é ainda mais sentida.
Veña, a disfrutar, que nace unha época preñada de ilusión e de futuro. Lembrades a Revivo en Villa Park, lembrades a noite de Anfield Road, lembrades as cervexas coa xente de Glasgow....? Xa estamos de novo na casa.
E agora, pra que o fin de semana remate ben falta o mais importante. Nos só que no caso do Celta "Desta vai" senon no caso de Galiza....tamén é preciso que "Desta vaia..."
Ou sexa que nada de durmir nin facer o parvo. A votar, que H Q B

Testigo

2005-06-14T01:40:00.000+02:00

Agarro el testigo que me ha pasado Sonela y contesto algunas cuestiones literarias...

Estás atrapado en Fahrenheit 451 ¿qué libro te gustaría ser?

Me gustaría ser cualquier libro revolucionarío que luchase desde sus páginas contra una sociedad que condena la lectura y la diversidad (casi que la reconozco...)

¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?

Por supuesto, con doce o trece años estuve loco por Milady de Winter, con sus hombros blancos y suaves y con su flor de lis tatuada en uno de ellos. El encanto de la belleza y delicadeza suprema se sumaba a la vida que uno adivinabe detrás de esa marca que llevaban los condenados a muerte.

El último libro que compraste fue?

Alvaro MUTIS "Abdul Bashur; soñador de navios" Círculo de Lectores 2002

¿Qué estás leyendo actualmente?

Por trabajo (Juan GIL "Mitos y utopias del Descubrimiento" 3 volúmenes). Por placer (Robert Louis STEVENSON "En los mares del Sur"). Para el tren (Arthur Conan DOYLE "Historias del Ring") Por autodisciplina intelectual (Bertrand RUSSELL "El conocimiento humano")

.Cinco libros que llevarías a una isla desierta?

Robert L. STEVENSON "La isla del tesoro"

Leon TOLSTOI "Gerra y Paz"

Marco AURELIO "Meditaciones"

Omar KHAYAM "Rubaiyat"

QOHELET "Eclesiastés"

Pre

2005-06-13T10:25:00.000+02:00

Se cumplen ahora treinta años de la muerte en accidente de coche de Steve Prefontaine, cuando regresaba de una fiesta con unas copas de más. Tenía 24 años. PRE es uno de los mitos internos del deporte universal, casi desconocido para los profanos, su memoria permanece intacta entre los atletas de los cinco continentes. Su inmenso talento, la belleza de su estilo, su generosidad en la pista, su entrega sin límites y muchos otras cualidades hacen de él un atleta irrepetible. No llegó a ser campeón olímpico, ni a tener el record mundial, ni siquiera a una simple medalla, pero nada de eso importa. Miles de personas de diferentes generaciones seguimos considerándolo uno de los mejores de todos los tiempos.
Hace unos meses Hischam El Guerrouj recibió a la prensa internacional en su casa de Marruecos. El motivo era que se le había concedido el premio Principe de Asturias del deporte. Hischam es la gran estrella de hoy, el adorado, el mejor del mundo.
Cuando apareció ante las decenas de fotógrafos y cámaras de todos los medios llevaba unos tejanos y una simple camiseta blanca con una palabra: "PRE"
Entonces supimos que también él...era uno de los nuestros.

Ondiñas veñen

2005-06-12T16:14:00.000+02:00

Con nocturnidad y alevosía, la peña de 15 impresentables a la que pertenezco ha decidido de madrugada, después de varias rondas de "Cacique" meterle al partido de hoy del Celta la mitad de las ganancias acumuladas entre el CSKA y el Liverpool. Me entero a la comida por un mensaje de Xavi.
"Tes cen euros no Celta a 1.90+A que andas?"

Ou sexa que ás nove haberá que ser celeste (ainda que xa o son todo o ano). O pick ten a súa lóxica e non vou a discutilo, a cuota é boa e baixa por minutos. Vou xogar á horta envolto na "Foliada" que lle dedicou A Roda ao Celtiña...

"Díxolle o sobriño ao tío
ao entrar en Balaidos,
díxolle o sobriño ao tío,
si gañamos o domingo
fagoche socio de río"

Sempre andas dicindo
pra o ano que ven
e chega outro ano
e pasa tamen
e pasa tamen
sempre andas dicindo
pra o ano que ven"

EDITO Post Partido: Celta 1 - Eibar 2 (Se confirma que no os puedo dejar solos ni un momento....)

El sueño de N***

2005-06-11T23:54:00.000+02:00

Shhh...no hagan ruido que ella tiene un sueño muy ligero y podría despertarse...¡Orden!...orden señores no se me apelotonen en la puerta, vayan pasando. A ver, los duendecillos que se coloquen delante de la cama, y los dragones de los cuentos...cuidadito con esas bromas...Doctor Jekyll encantado de saludarle, ¿No es aquel Giordano Bruno?....Mowgli que inesperado...
-Pues humanos y criaturas...esta es N***. Ella no lo sabe, pero su sonrisa cura los males del alma, y el aire que deja su presencia es remedio para la tristeza. Dicen que con un beso suyo podría ayunarse un mes. También que el calor de su cuerpo rejuvenece a quien duerme a su lado....
-Shhhh está despertando, tendremos que marcharnos ya...venga venga cada mochuelo a su olivo y cada ser a su mundo....Que suerte tienen ustedes de ser inmateriales; a mi, como cada noche aun me quedan dos horas de Lancia hasta llegar de nuevo a casa.
(N*** despertó lentamente, y al abrir los ojos, todavía en el umbral de la vigilia...creyó oir cerrarse una puerta, creyó recordar también que la luz de la cocina la había dejado apagada, por otra parte...¿quién le había arropado con la manta si estaba dentro del armario...? Cosas muy extrañas sucedían desde hacía un tiempo; cosas que le desconcertaban y que le gustaban mucho. Sabía, de alguna manera infalible e íntima, que alguien cuidaba de ella.)

Cuando Dios cierra las tabernas.

2005-06-07T12:41:00.000+02:00

John Esquemeling escribió el mejor libro que existe sobre piratas "Piratas de America". Este John abandonó su trabajo como ayudante de cirujano y se enroló en un barco bucanero. Gracias a él conocemos sus costumbres, sus hazañas e incluso hasta sus contratos.
Cuenta que si alguno de los que lee cree que conoce "el lado salvaje" de la vida es que es un verdadero ignorante. Los filibusteros se consagraron y entregaron al deleite, a la perversión y al libertinaje con tal empeño que incluso Dios tuvo que tomar cartas en el asunto.
En 1792 un terrible cataclismo marino destruyó Port Royal (Jamaica), lleno de tabernas y casas de prostitución. El Capitán Master dice que Sodoma y Gomorra serían la Arcadia comparadas con las noches de Port Royal.
Los mismos supervivientes lo tenían claro: detrás del terremoto estaba la mano iracunda de Dios a quien habían ofendido con su depravación....y que había bajado a cerrar las tabernas.

Lobitos

2005-06-05T22:13:00.000+02:00

Uno de los placeres de la paternidad es el arreglar el mundo charlando con tus hijos. Hoy nos hemos sentado en unas rocas al lado del mar. Y entre charlas y silencios se nos ha ido la tarde. A un silencio seguía una mirada, y a la mirada casi siempre una caricia, un guiño, una risa.
Les he prometido poner en la huerta una red de volley, llevar a ver "Los Secretos" el sábado a la mayor, ir a comer pulpo entre semana, bajar de internet un disco de no se quien y todo lo que me han pedido (como casi siempre).
Les he hablado de los viajes de Wilfred Thesiger y también les he contado historias del Circo Máximo en el Imperio Romano.
Mi ex se acerca con la merienda y pregunta:
-¿A que andais...?
Tiago contesta:
-Hey que traes...jamón..eh eh eh yo quiero el de jamón eh....
y después
-Jobetas, papi nos está contando las carreras del Circo.
-De que circo?
-Mamá, del Circo de los romanos....no sabes? los romanos.
-Y eso os gusta?
- Si, es muy guachi...corrian con un lazo en el brazo cada uno de un color diferente y cuando se cambiaban los colores...
-Vale vaaaale...no si ya lo he dicho yo siempre...."hijos de lobo, lobitos".

Bet Time

2005-06-04T21:29:00.000+02:00

La mejor página que existe sobre apuestas en español (y quizás en cualquier idioma) es sin duda iapuestas .
Un día su alma mater, Rubén Iglesias, se puso en contacto conmigo y me ofreció colaborar en su proyecto, y participé con gusto en los inicios de Beterans y Deportesonline. Después aumentaron mis compromisos con La Voz y Gomaespuma y tuve que abandonar ese barco, aunque él sabe de mi interés y de mi pasión.
Con sus casi 15 000 socios tiene tipsters como el inigualable argentino Wyllie (44.80%) o el italiano Spacchiubet (34.07%). Yo sobrevivo (con la disculpa de que soy ocasional...) con mis 14.14%. Su foro es el mas visitado, su oferta de cuotas comparadas es insuperable y su viveza y atencion a la actualidad la hacen un referente.
Deseo la mejor de las suertes a sus webmasters, y aprovecho para daros las gracias por todo.

Ziuka

2005-06-04T01:50:00.000+02:00

Al meter la llave en la cerradura del portal, en aquella madrugada cargada de tormenta, Ziuka ya sabía que el hombre aparecería. Lo presentía desde hacía tiempo, en realidad lo esperaba, entre temerosa y anhelante, desde que un día dejó caer un dato con el que, si lo deseaba, podría encontrarla.
Lo primero que sintió fueron sus manos rodeándola desde atrás. Despues su cuerpo se pegó al suyo, y sintió su cara hundiéndose en su pelo.
-Ziuka....- dijo él, con un suspiro que mezclaba alivio y dolor. Nadie había pronunciado su nombre de ese modo. Desde tan hondo, desde tan lejos.
Ella quizo girarse y decirle....pero no pudo. Su dedo índice le detuvo el rostro y le obligó a mirar hacia adelante.
-Shhhh.......
No dijo nada. Turbada abrió la puerta, y se dirigió al ascensor. Pero él la fue llevando a las escaleras y la guió hacia arriba. Comenzaron a subir: al principio se sintió inmensamente observada, su cuerpo vendido a las miradas de él; pero después eso ya no importaba, porque tramo a tramo sus manos iban recorriéndola, hábiles y hambrientas; cada vez le costaba mas subir, respirar, y peldaño a peldaño fue siendo devorada por cada uno de sus dedos, humedecida, explorada, penetrada...
Cuando llegó al rellano de su puerta, sin saber cómo, ya estaba completamente desnuda.
Entonces él habló por segunda vez:
-¿Quieres abrirme... Ziuka?
Ziuka sintió un pequeño temblor en su mano cuando introdujo la llave en la cerradura. Él rodeo su mano con la suya y los dos juntos, tras una breve indecisión, como hacen los que se lanzan al vacio, abrieron la puerta.
Y ella supo entonces que el tiempo de la cosecha había llegado a su vida.

Alain

2005-06-03T23:18:00.000+02:00

"Siempre hemos puesto nuestras esperanzas en algo distinto a la presente situación, a las circunstancias presentes. O bien hemos deseado morir; como si cada instante no fuera otra cosa que morir y renacer.
A cada momento nos es ofrecida una vida nueva.
Hoy, ahora, inmediatamente...es nuestra única captura."

(Alain, citado en "Climas" de André Maurois)

Nadal

2005-06-03T23:04:00.000+02:00

Enhorabuena a todos los "Nadalistas", aunque después del primer set supongo que muchos de los que iban con Federer se habrán protegido en el "Live-Bet", o incluso con el 1-1. Y no habrán perdido dinero.
Y felicidades también a "guillermogs" por su premio en iapuestas
Yo por mi parte sigo defendiendo el tenis de Federer, pero repito mi enhorabuena a todos.
Enseguida regreso.

Federer Express

2005-06-02T13:57:00.000+02:00

Después de charlar con los amigos de Europeanpicks y Forobet me asombra que Roger Ferderer esté todavía a estas alturas a 1.75 ( incluso 1.77 en Expekt).
LLevaré la contraría a la tendencia "Nadalista" y en este caso, como en otros pasados, me quedaré un poco sólo. Ahí van mis razones por Fedex. Sin dejar de lado los números del Head to Head:
1- Roger Federer es el número uno.
2- El suizo ha estado callado y jugando sin dar opción a ningún rival. Ha pasado por alto el hecho de toda la atención que Nadal, que aun tiene que ganar..., está despertando en los medios.
3-Federer agradece la presencia de Nadal. Por fin tiene un "enemigo" a su altura, y por fin podrá demostrar que él todavia es el lider de la ATP por si alguien lo habia olvidado. Holmes necesita a Moriarty, Roger necesita y agradece el partido con Rafa.
4-Está entrenando para la ocasión con un absoluto genio: Toni Roche. Roche llevó a Lendl a ganar Wimbledon, y llevará a Roger a ganar RG.
5-Roger lleva 400 partidos mas de ATP que Nadal (ya se, la edad, pero aun asi los partidos cuentan, al menos para mi).
6-Experiencia: todo lo que pueda pasaar en el partido..."ya le ha pasado" a Federer.
Y por último: muchos argumentan que Nadal es muy apasionado y visceral en contra de la frialdad de Roger Federer. Ahi os pongo unas fotos en las que no veo esa frialdad. Cuando juega no es frio, es serio y firme que es distinto.
Federer Express destino money próximo a efectuar su salida a 1.77.
El que quiera que se suba. Mañana por la mañana va a ser tarde. Ah, y me encanta discutir con vosotros. Gracias.

El sonido del verano

2005-06-01T15:22:00.000+02:00

El verano para los míos es sinónimo de "la huerta".
Dos tercios son de hierba salvaje con limoneros y hortensias. El mobiliario son grandes cajas de fruta de madera dadas la vuelta, que valen de silla o mesa. Allí se come y se cena y se desayuna y se discute y se rie y a veces hasta se duerme.
El otro tercio es un espacio de cemento con una canasta de basket en donde siempre hay un partido rulando o alguien botando. Yo, como muchos de los míos, pienso muy bien y pongo mis ideas en orden mientras juego.
La gente viene y va, entra y sale, come y juega y habla y vuelve a jugar.
Al entrar en casa...se oye el bote de la pelota y se pregunta... ¿quien hay abajo?
Hoy he despertado a las diez, hacía ya mucho sol y escuché el botar de la pelota por primera vez en la mañana.
Era mi cuñada, con bikini y pantalón corto.
-A ver, inutil, a 25?-me dijo.
-Es que acabo de desayunar, y estoy cansado, ayer estuve hasta las 3 en el msn.
-Bah, disculpas.
-Disculpas...venga, te dejo 5. Vamos allá.
Me quité la camiseta y dí por inaugurado el verano 2005.

Una nueva casa

2005-06-01T11:51:00.000+02:00

Amanece en la carabela "San Lesmes" el 1 de junio de 1526. La niebla comienza a disiparse con pereza, y la tripulación se asoma ansiosa a las barandillas de madera, a babor y estribor, a popa y a proa, miran alrededor y constatan con horror lo que ya sabian desde hace horas: estan solos.
Ni rastro de los otros barcos de la escuadra de Loaysa. Se han extraviado en la niebla. Están solos en la inmensidad del Océano Pacífico. El barco no aguantará más de una semana, está próximo a abrirse y pierde madera a cada minuto. No hay comida ni agua. Ni mapas. Por donde ellos navegan nadie ha navegado antes.
Pedro, el grumete, mira a los hombres recios que le acompañan: Johan de Rauman, finlandés; Eric Pomar, alemán, Johan Dasagras, coruñés...Todos están callados. El permanece también en silencio, orgulloso de sentirse uno más. Ya no es un niño, y en los dos años que han pasado desde que embarcase en el Orzán, han sucedido muchas cosas y ha visto muchos mundos.
Entonces aparece el capitán, Francisco de Hoces. El silencio total se hace todavía mas cerrado.
-¡Señores! Ignoramos lo que tenemos alrededor. Es un hecho que si no existe alguna tierra pereceremos de inanicion, si es que no se deshace la nao antes. No les pido nada, porque sé que cada uno de ustedes se comportará como siempre lo ha hecho. Solo queda esperar a que Dios nos ayude.
(....)
Cinco dias después solo unos cuantos se mantienen en pie. Los demás están abajo o tirados en la cubierta. La nao navega medio sumergida. Muchos esperan morir antes de que se hunda.
Entonces una isla surge de la nada azul, y alguién grita T i e e e r r a a a a aaaaaa..¡ ¡
Ante sus ojos aparece la sagrada isla de Raiatea. Y todos son conscientes de que llegan a su nueva casa.

Morirse por un tiempo

2005-05-31T01:51:00.000+02:00

Lo dijo Qohelet hace miles de años: "lo que fue, eso será; lo que se hizo, eso se hará, nada hay nuevo bajo el sol (...) quien aumenta el saber aumenta el dolor".
Que condena, el tener que vivir hasta la muerte !
Y pienso ¿no sería más humano morirse por una temporada, y renacer después a un mundo nuevo y desconocido? Todo sería novedoso: ¿Que ha pasado con el Tíbet? ¿Tienes videos de los Juegos Olímpicos?¿Viajó Maohi al fin a Raiatea?
Ohh si, sería mucho más humano.
Yo reuniría a mis niños y me moriría tranquilamente en el sofá de esta especie de camarote en el que habito. Y ellos velarían mi muerte con cariño y respeto hasta que cumpliera la mayor los treinta.
Y si alguién llamase al timbre le dirían:
-Oiga, nuestro padre se ha muerto hace unos meses, comprenderá usted que no vamos a resucitarle para una tontería como esa.
Y llegado el día prefijado se juntarían a mi alrededor y me despertarían con tres besos cálidos y suaves...muy muy ligeros, con muchísimo cuidado y silencio.....levemente, con temor y reverencia.
No fuera a ser que se despertase también la muerte, que a sus veinte años no sería mas que un bebé durmiendo en mi regazo.

Sonela

2005-05-29T21:33:00.000+02:00

Sonela suena a sueño robado,
norteña bruja, morena y sabia.

Viste de risas mi profundo invierno
cuando un viento frío
llama en los cristales.

Sonela suena a casa encantada,
a planeta herido, a brisa cálida.

Sonela se duerme,
y de su suspiro encendido,
de sus ojos cansados,
de su sonrisa de luna
se alimenta en secreto
el corazón del mundo.

Antes de que ti naceras (pra Diana, miña nena)

2005-05-29T21:25:00.000+02:00

Ainda ti non naceras
i eu xa te amaba.

Ti estabas
na estraña felicidade
dun oscuro amencer de inverno,
no tempo que entreguéi
á húmida tristura das mareas,
no meu amor polas cousas pequenas,
polas cunchas, polas formigas, polas árbores.

Chegache,
e ao coller nas miñas mans o teu corpiño de aire
comprendín que era a ti a quen agardaba
no meu insomnio perpetuo.

Los Padres

2005-05-29T18:59:00.000+02:00

Comida familiar. En medio de mis padres y hermanos siento la misma tristeza oscura de siempre. Extraña infancia la mía: nunca un abrazo, ni un beso, ni un cariño. Un ejemplo que puede ayudar a entender la frialdad de mi casa es el hecho de que no tenga ninguna foto de niño, nadie se interesó en sacarla.
No tengo nada en común con todos ellos. Al principio me daba apuro incluso pensarlo (son tus padres..¡¡) pero ahora ya no. Los respeto y los quiero de un modo tibio y lejano. Estoy callado durante la comida, sinó tendría que discutir a cada minuto.
El domingo pasa con su lentitud plomiza. Tengo "Seabiscuit" sobre la mesa.
Quizás salga a rodar un poco.
O no.
A quien le importa.
Hoy me han caido encima diez años.
Viendo a mis niños jugar al baloncesto he pensado en aquellos partidos interminables de Talence, bajo el sol abrasador de agosto.
Cosas mías.

Masajes Tahitianos

2005-05-28T02:30:00.000+02:00

Para un buen masaje tahitiano se necesita conseguir uno de los tesoros de la polinesia: el monoi.
El Monoi es un aceite extraido de la flor de Tiaré, que solo crece en Tahití. Se utilizan 12 flores de Tiaré por litro de aceite de copra refinado durante 12 días. Las flores de Tiaré, símbolo de la Polinesia francesa, se cultivan en las regiones aisladas de las islas y tienen que ser utilizadas lo más tarde el día después de su cosecha.
Las muchachas tahitianas llevaban en tiempos de Cook su pelo untado en ese aceite, y los marineros se volvian locos con su perfume. Cook, Bougainville, Wallis...cuentan que tuvienron que hacer grandes esfuerzos para evitar deserciones en masa.
Sólo hay que recordar la Bounty.
Hay mujeres que no necesitan ni el Monoi. Simplemente su pelo es tan fascinante que puedes pasar noches enteras sintiendo como te acaricia con él la espalda.
Pero solo estoy soñando (y es con permiso).

Spasiva

2005-05-19T00:11:00.000+02:00

Todo comenzó en 1986 con la final de la Recopa entre el Dínamo de Kiev y el Atlético de Madrid. Solo en tres o cuatro ocasiones he visto un equipo que se pudiera comparar a aquel Dinamo. El Brasil del 82...no se..pocos más.
Aquel día comenzó una historia de amor entre el futbol de la URSS y un humilde aspirante a deportista de una aldea de Lugo.
Todos sabemos que en 1986 le robaron el Mundial a los rusos, como la Eurocopa del 88..como siempre..siempre les pasaba algo a a los rusos.
Hasta hoy.
Hoy el CSKA ha ganado, y yo les había puesto mi fé y les había confiado mi dinero.
Porque quería ganar con ellos.
Salud¡

El alma vendida al CSKA

2005-05-18T15:20:00.000+02:00

Todos mis ahorros de los últimos cinco meses, todo lo juntado en esta "nueva vida" comparte suerte con el CSKA de Moscú. Las cuotas eran demasiado altas y tentadoras. Hasta 4.00 en algunas Casas. Si el CSKA gana la UEFA ya no tengo que preocuparme en lo económico hasta la Navidad. Si pierde, entonces...habrá que empezar de cero de nuevo.
El Sporting viene de sumar una decepción perdiendo con el Benfica y despidiéndose de la Liga. Y el jugar en casa...no acabo de verlo como la ventaja que todos auguran. Creo que un deportista sin historia..no se..el público pesa mucho pero no siempre a favor.
Por otra parte los rusos han despachado al Auxerre y al Parma sin mas problemas. Y les importa un pito el público.
Desde luego que puede perder el CSKA, pero las cuotas a favor de los portugueses son desproporcionadas.
Había que pillarlas. Creo que es el "early bird" del año.
La suerte está ya en el aire. Nada puede hacerse.
Esperar a que el CSKA se proclame campeón.
Esperemos pues.
Tic tac tic tac tic tac

Montherlant

2005-05-06T10:17:00.000+02:00

Con todos sus defectos en lo personal o en lo político Henry de Monterlant tiene las mejores páginas sobre deporte que se han escrito jamás (incluyendo a Píndaro o Vazquez Montalbán.... Montherlant nos hace sentir que ha estado allí. Como Lord Jim es "uno de los nuestros".

AMIGO ¿TE ACUERDAS?

Amigo ¿Te acuerdas?

Sobre la hierba sentado, caido, enteramente empapado, las piernas vencidas.

Briznas de hierba pegadas al sudor.

La sed, el deseo de pan. ¡Que ganas se tienen de pan¡

El silencio de la fatiga, como si todo estuviese dicho.

La certidumbre de que toda mi vida estaría marcada por aquella derrota.

La súbita transformación de un campeón que se convierte en niño.

La camiseta arrancada hasta las caderas. Este cuerpo cuanto pesa¡

Germina en mí una idea. Es preciso destruir este cuerpo. Todo el entrenamiento, toda mi obra maestra esculpida durante años...desaparecerá en tres meses si lo abandono. Seré un escultor de humo. nada quedará de todo lo que fui.

LA PISTA COMO UN ABISMO

¿Por qué hoy la pista me atrae como un abismo? Si fuese de ceniza, tomaría un poco de ella y la dejaría caer entre mis dedos. A escondidas, como si hiciese algo sospechoso. ¿Y si corriese?

En cinco años he corrido cinco o seis veces...detrás del autobús. ¡Que ironía la de unas piernas que han corrido por el record del mundo y ahora corren para atrapar un autobús¡ Pero en esas carreras ridículas no sé qué ilusión me producía sentir mi cuerpo intacto. La diversión de permanecer por breve tiempo algunos metros detrás del vehículo, mientras la gente hace votos para que no lo logres y tú sabes que en dos zancadas, en el momento que quieras, lo conseguirás, y las das y lo haces.

Hace un momento he sentido todavía mis muslos a través de la franela del pantalón. Mi cuerpo me sorprende. ¿Qué había hecho durante años por este cuerpo herido y abandonado? Nada, pero el se iba perfeccionando pese a mí. Es como un reloj al que hemos olvidado darle cuerda y observamos que aun sigue funcionando.

Siempre se nos habla del alma, pero ¿cuantas veces no es el cuerpo, sólo el cuerpo, el que salva a una criatura humana de caer en la nada?

Soy el único que está vestido en todo el estadio. Me quito la chaqueta y siento el aire en mis brazos. ¿Como pude vivir con mangas? Me arrodillo para atarme el calzado. Siento como mi corazón golpea contra mi rodilla.

Mi emoción es absurda, si mi destino se jugase en una esquina, no me molestaría en ir a verlo. Y ni diez personas de cada mil podrían comprenderla.

(.......)

Cuando aceleramos sentí tanto placer que hube de sonreir. La velocidad ascendía en nosotros como el agua por una tubería. En las curvas inclinadas me apoyaba ligeramente en él. Ir bajando el ritmo , produce una dulzura que hace cerrar los ojos, cuando los brazos bajan, pendiendo como en la calma de las velas caidas.

Cuando mueren los Poetas

2005-05-05T02:07:00.000+02:00

Hace dos meses se me murió un amigo, se me murió un poeta.
Tenía 75 años y amaba la vida, conversar con una copa en la mano, hablar de libros y de viajes, pasear por los cantones y demorarse al atardecer en los Jardines de San Carlos.
Era un gran poeta y un gran amigo.
Cuando muere un poeta todos somos un poco más pobres, y estamos un poco más solos. Él nunca quiso publicar sus poemas, pero hoy, dejo uno de los que me regaló...lo dejo aquí, entre amigos, como por descuido, encima de la mesa por si alguno quiere leerlo...
Te echo de menos JL, y mucho. Ahora que he vuelto tu ya no estás. ¿Quien me va a enseñar a hacerme viejo? Dijiste que me esperarías y te has ido...o no?

BARAJA DE REYES.
(Nochebuena)

Tres eran tres y a deshora
-camellos, astros, tesoros-

En el cielo pintan oros
entre la estrella y la aurora.

¿Falta un rey o es el que llora
sobre las pajas heladas?

Rey de las horas contadas,
con triunfos van a por ti
que al rey Herodes oí
cantar cuarenta en espadas.

UTOPÍA

Se puede
encabezar un pueblo que no sabe caminos
ni conoce más tierras
que las que trabajaba para otros,
pero al que, noche a noche, alguien le cuenta un sueño
de otra tierra y sus ríos,
incluso un mar pequeño
con viejas barcas bajo las que pasan veloces
los peces.

Sí, se puede
hacer soñar a los que se dormían
en su vino más triste
con la corazonada
de que un camino nuevo se ha parado a la puerta.

Cena

2005-05-04T15:36:00.000+02:00

Días libres enlazados...pero ahora hay que pillar turno hasta el día del Juicio, en fin.
Pasó a verme mi hermano, un ex-jugador de baloncesto en Andalucía, que ahora pasea su altura por el Banco P**. En el Campus Universitario comprobamos que "quien tuvo retuvo" y nos enredamos en partidos informales hasta el anochecer. LLegamos tarde a la cena prevista con sus amigos (y amigas).
Me sentí objeto de curiosidad por parte de algunas. Sabían mucho de mí, y esperaban un tipo raro. Lo que no comprenden es que pudiendo "estar" en donde muchos quieren "ir"...haya vuelto. Me asaltaron a preguntas infantiles sobre famosos, modelos y demás fauna.
-"Pues pareces normal, quiero decir, que..no sé, ya me entiendes..."-dice Marta, agente de viajes rubia de 33 añitos.
-"Todo lo que ves, Martita, no es todo lo que hay"-
La noche se complicó un poco. Algunas mujeres se encaprichan cuando se las rechaza.
Al volver a mi apartamento ("camarote"), puse suavemente a Janis Joplin y me dormí tranquila y felizmente.

La Decadencia

2005-04-29T02:19:00.000+02:00

Una extraordinaria mujer llega a recepción y deja la llave con una mirada que hiere y abrasa. No es una mujer que me despierte sentimientos de "vivir con ella para siempre"...es lo que los hombres, tan delicados nosotros, definimos en nuestras inefables charlas como "una hembraza".
Me asomo a la puerta para ver como se aleja por la acera: lenta, segura, felina, un bellísmimo y temible animal.
-"Madre de Dios"- pienso.
Dos ejecutivos vienen de vuelta: jóvenes, ricos, engreidos, inútiles. En lugar de seguir a la mujer se quedan embobados mirando un deportivo inglés.
Han perdido su instinto. Definitavamente la especie empeora, la decadencia está cerca.

Ir de Bringue

2005-04-28T18:55:00.000+02:00

Ya Stevenson afirmó que no había conocido pueblo más alegre que el polinesio (también escribió que sus orgías dejaban las bacanales romanas en juegos de niños...).
Actualmente sigue siendo así. Los turistas extranjeros (popa´a) no entienden el concepto tahitiano de fiesta. Para los alemanes, franceses, americanos, etc, la fiesta es algo que comienza y termina, que tiene un rito y un desarrollo (casi como un trabajo). Para el polinesio no.
Lo que se hace en las islas es salir "de Bringue" que es el no va mas de todas las fiestas. Se sale sin plan alguno y no se sabe ni en que va a acabar ni cuando ni donde. Puedes volver a casa a los veinte minutos...o a los tres dias.
Hay otra palabra que los define, una especie de cansancio melancólico que no se sabe de donde viene, un golpe de fatiga dulce y amarga a la vez ("fiu"). "Estoy fiu" se dice.
(Uno suele estar "fiu"...despues de una "bringue").
¿Nos vamos de Bringue?

Nocturno I

2005-04-28T11:14:00.000+02:00

Un hombre pasea abatido su cuerpo por las calles invernales de una ciudad desierta y nocturna. Nieva y no lleva ropa de abrigo. Le acompaña una tristeza espesa y antigua, un dolor sobrehumano, y uno adivina que Dios o el Destino se han ensañado con él, pero que no lo merece. No protesta, no pide explicaciones, en silencio pasea sus heridas y pudorosamente las cubre en la soledad. Hasta los copos de nieves le piden perdón al tocarle.

Nighthawk

2005-04-27T01:23:00.000+02:00

Lunes y martes ha estado Claudio conmigo (se acaba de marchar) para ayudarme a hacer el cierre, no fuera que me atascase en algo e hiciese una criba en la planilla. Una vez cerrado, la noche solo consiste en esperar la llegada de los clientes, aguantar algún que otro rollo, recibir a la señora Adelina con la prensa (05.00), recibir a Pepe el de la panaderia con su carga de 250 raciones de bollería (06.00), desayunar como un burro...y poco más. Un paraiso.
Internet, libros, alguna película, alguna persona interesante en ocasiones....paseos por el hotel callado y solitario. Se está bien. Estoy adaptándome a ser de nuevo Nighthawk, han pasado 17 años y el cuerpo tiene sus heridas. Quizás deje pasar un par de semanas antes de traerme trabajo aquí.

Vientos Maohi

2005-04-27T00:10:00.000+02:00

Los Maohi tienen nombres propios para cada viento, dependiendo de por donde sople o lo que traiga o su intensidad o el momento del día.
El viento del noroeste se llama To´erau, un viento tropical o ecuatorial, distinto de cualquier otro viento en Tahití. Del sureste llega el Maraamu mucho más cálido y seco. El To´erau era amado porque traía la lluvia y la vida, obedecía el capricho de Tumu Ruperupe, dios de la lujuria y la abundancia.
Al igual que la cultura inuit conoce muchas formas de referirse a la nieve, también los maohi conocen así los vientos. Fueron los mejores navegantes del mundo, y en su paraiso oceánico, conocer el viento y poder preveerlo era la diferencia entre vivir y morir.

La Dignidad

2005-04-27T00:00:00.000+02:00

Prisionero iraquí consolando a su hijo de cuatro años en el campo de agrupamiento de Nayaf, antes de ser evacuado con destino desconocido. (Foto de Jean Marc Bouju, tomada el 31 de marzo de 2003).
El hombre murmura palabras cariñosas mientras el niño tiembla y llora. En pocos instantes los separarán y le han cortado las esposas para que pueda abrazarlo y despedirse. El hombre sabe que quizás no vuelva a verlo, y un peso inmenso y negro le abruma, pero saca fuerzas para consolar la tristeza del pequeño.
En su gesto, en su mano izquierda en la frente del hijo, en su mano derecha descansando en su regazo hay una dignidad que nos redime a todos de nuestra verguenza y nuestra pasividad.
Maldita guerra, malditos todos, maldito yo.