Morirse por un tiempo

Lo dijo Qohelet hace miles de años: "lo que fue, eso será; lo que se hizo, eso se hará, nada hay nuevo bajo el sol (...) quien aumenta el saber aumenta el dolor".
Que condena, el tener que vivir hasta la muerte !
Y pienso ¿no sería más humano morirse por una temporada, y renacer después a un mundo nuevo y desconocido? Todo sería novedoso: ¿Que ha pasado con el Tíbet? ¿Tienes videos de los Juegos Olímpicos?¿Viajó Maohi al fin a Raiatea?
Ohh si, sería mucho más humano.
Yo reuniría a mis niños y me moriría tranquilamente en el sofá de esta especie de camarote en el que habito. Y ellos velarían mi muerte con cariño y respeto hasta que cumpliera la mayor los treinta.
Y si alguién llamase al timbre le dirían:
-Oiga, nuestro padre se ha muerto hace unos meses, comprenderá usted que no vamos a resucitarle para una tontería como esa.
Y llegado el día prefijado se juntarían a mi alrededor y me despertarían con tres besos cálidos y suaves...muy muy ligeros, con muchísimo cuidado y silencio.....levemente, con temor y reverencia.
No fuera a ser que se despertase también la muerte, que a sus veinte años no sería mas que un bebé durmiendo en mi regazo.

Sonela

Sonela suena a sueño robado,
norteña bruja, morena y sabia.

Viste de risas mi profundo invierno
cuando un viento frío
llama en los cristales.

Sonela suena a casa encantada,
a planeta herido, a brisa cálida.

Sonela se duerme,
y de su suspiro encendido,
de sus ojos cansados,
de su sonrisa de luna
se alimenta en secreto
el corazón del mundo.

Antes de que ti naceras (pra Diana, miña nena)

Ainda ti non naceras
i eu xa te amaba.

Ti estabas
na estraña felicidade
dun oscuro amencer de inverno,
no tempo que entreguéi
á húmida tristura das mareas,
no meu amor polas cousas pequenas,
polas cunchas, polas formigas, polas árbores.

Chegache,
e ao coller nas miñas mans o teu corpiño de aire
comprendín que era a ti a quen agardaba
no meu insomnio perpetuo.

Los Padres

Comida familiar. En medio de mis padres y hermanos siento la misma tristeza oscura de siempre. Extraña infancia la mía: nunca un abrazo, ni un beso, ni un cariño. Un ejemplo que puede ayudar a entender la frialdad de mi casa es el hecho de que no tenga ninguna foto de niño, nadie se interesó en sacarla.
No tengo nada en común con todos ellos. Al principio me daba apuro incluso pensarlo (son tus padres..¡¡) pero ahora ya no. Los respeto y los quiero de un modo tibio y lejano. Estoy callado durante la comida, sinó tendría que discutir a cada minuto.
El domingo pasa con su lentitud plomiza. Tengo "Seabiscuit" sobre la mesa.
Quizás salga a rodar un poco.
O no.
A quien le importa.
Hoy me han caido encima diez años.
Viendo a mis niños jugar al baloncesto he pensado en aquellos partidos interminables de Talence, bajo el sol abrasador de agosto.
Cosas mías.

Masajes Tahitianos

Para un buen masaje tahitiano se necesita conseguir uno de los tesoros de la polinesia: el monoi.
El Monoi es un aceite extraido de la flor de Tiaré, que solo crece en Tahití. Se utilizan 12 flores de Tiaré por litro de aceite de copra refinado durante 12 días. Las flores de Tiaré, símbolo de la Polinesia francesa, se cultivan en las regiones aisladas de las islas y tienen que ser utilizadas lo más tarde el día después de su cosecha.
Las muchachas tahitianas llevaban en tiempos de Cook su pelo untado en ese aceite, y los marineros se volvian locos con su perfume. Cook, Bougainville, Wallis...cuentan que tuvienron que hacer grandes esfuerzos para evitar deserciones en masa.
Sólo hay que recordar la Bounty.
Hay mujeres que no necesitan ni el Monoi. Simplemente su pelo es tan fascinante que puedes pasar noches enteras sintiendo como te acaricia con él la espalda.
Pero solo estoy soñando (y es con permiso).

Spasiva

Todo comenzó en 1986 con la final de la Recopa entre el Dínamo de Kiev y el Atlético de Madrid. Solo en tres o cuatro ocasiones he visto un equipo que se pudiera comparar a aquel Dinamo. El Brasil del 82...no se..pocos más.
Aquel día comenzó una historia de amor entre el futbol de la URSS y un humilde aspirante a deportista de una aldea de Lugo.
Todos sabemos que en 1986 le robaron el Mundial a los rusos, como la Eurocopa del 88..como siempre..siempre les pasaba algo a a los rusos.
Hasta hoy.
Hoy el CSKA ha ganado, y yo les había puesto mi fé y les había confiado mi dinero.
Porque quería ganar con ellos.
Salud¡

El alma vendida al CSKA

Todos mis ahorros de los últimos cinco meses, todo lo juntado en esta "nueva vida" comparte suerte con el CSKA de Moscú. Las cuotas eran demasiado altas y tentadoras. Hasta 4.00 en algunas Casas. Si el CSKA gana la UEFA ya no tengo que preocuparme en lo económico hasta la Navidad. Si pierde, entonces...habrá que empezar de cero de nuevo.
El Sporting viene de sumar una decepción perdiendo con el Benfica y despidiéndose de la Liga. Y el jugar en casa...no acabo de verlo como la ventaja que todos auguran. Creo que un deportista sin historia..no se..el público pesa mucho pero no siempre a favor.
Por otra parte los rusos han despachado al Auxerre y al Parma sin mas problemas. Y les importa un pito el público.
Desde luego que puede perder el CSKA, pero las cuotas a favor de los portugueses son desproporcionadas.
Había que pillarlas. Creo que es el "early bird" del año.
La suerte está ya en el aire. Nada puede hacerse.
Esperar a que el CSKA se proclame campeón.
Esperemos pues.
Tic tac tic tac tic tac

Montherlant

Con todos sus defectos en lo personal o en lo político Henry de Monterlant tiene las mejores páginas sobre deporte que se han escrito jamás (incluyendo a Píndaro o Vazquez Montalbán.... Montherlant nos hace sentir que ha estado allí. Como Lord Jim es "uno de los nuestros".

AMIGO ¿TE ACUERDAS?

Amigo ¿Te acuerdas?

Sobre la hierba sentado, caido, enteramente empapado, las piernas vencidas.

Briznas de hierba pegadas al sudor.

La sed, el deseo de pan. ¡Que ganas se tienen de pan¡

El silencio de la fatiga, como si todo estuviese dicho.

La certidumbre de que toda mi vida estaría marcada por aquella derrota.

La súbita transformación de un campeón que se convierte en niño.

La camiseta arrancada hasta las caderas. Este cuerpo cuanto pesa¡

Germina en mí una idea. Es preciso destruir este cuerpo. Todo el entrenamiento, toda mi obra maestra esculpida durante años...desaparecerá en tres meses si lo abandono. Seré un escultor de humo. nada quedará de todo lo que fui.

LA PISTA COMO UN ABISMO

¿Por qué hoy la pista me atrae como un abismo? Si fuese de ceniza, tomaría un poco de ella y la dejaría caer entre mis dedos. A escondidas, como si hiciese algo sospechoso. ¿Y si corriese?

En cinco años he corrido cinco o seis veces...detrás del autobús. ¡Que ironía la de unas piernas que han corrido por el record del mundo y ahora corren para atrapar un autobús¡ Pero en esas carreras ridículas no sé qué ilusión me producía sentir mi cuerpo intacto. La diversión de permanecer por breve tiempo algunos metros detrás del vehículo, mientras la gente hace votos para que no lo logres y tú sabes que en dos zancadas, en el momento que quieras, lo conseguirás, y las das y lo haces.

Hace un momento he sentido todavía mis muslos a través de la franela del pantalón. Mi cuerpo me sorprende. ¿Qué había hecho durante años por este cuerpo herido y abandonado? Nada, pero el se iba perfeccionando pese a mí. Es como un reloj al que hemos olvidado darle cuerda y observamos que aun sigue funcionando.

Siempre se nos habla del alma, pero ¿cuantas veces no es el cuerpo, sólo el cuerpo, el que salva a una criatura humana de caer en la nada?

Soy el único que está vestido en todo el estadio. Me quito la chaqueta y siento el aire en mis brazos. ¿Como pude vivir con mangas? Me arrodillo para atarme el calzado. Siento como mi corazón golpea contra mi rodilla.

Mi emoción es absurda, si mi destino se jugase en una esquina, no me molestaría en ir a verlo. Y ni diez personas de cada mil podrían comprenderla.

(.......)

Cuando aceleramos sentí tanto placer que hube de sonreir. La velocidad ascendía en nosotros como el agua por una tubería. En las curvas inclinadas me apoyaba ligeramente en él. Ir bajando el ritmo , produce una dulzura que hace cerrar los ojos, cuando los brazos bajan, pendiendo como en la calma de las velas caidas.

Cuando mueren los Poetas

Hace dos meses se me murió un amigo, se me murió un poeta.
Tenía 75 años y amaba la vida, conversar con una copa en la mano, hablar de libros y de viajes, pasear por los cantones y demorarse al atardecer en los Jardines de San Carlos.
Era un gran poeta y un gran amigo.
Cuando muere un poeta todos somos un poco más pobres, y estamos un poco más solos. Él nunca quiso publicar sus poemas, pero hoy, dejo uno de los que me regaló...lo dejo aquí, entre amigos, como por descuido, encima de la mesa por si alguno quiere leerlo...
Te echo de menos JL, y mucho. Ahora que he vuelto tu ya no estás. ¿Quien me va a enseñar a hacerme viejo? Dijiste que me esperarías y te has ido...o no?

BARAJA DE REYES.
(Nochebuena)

Tres eran tres y a deshora
-camellos, astros, tesoros-

En el cielo pintan oros
entre la estrella y la aurora.

¿Falta un rey o es el que llora
sobre las pajas heladas?

Rey de las horas contadas,
con triunfos van a por ti
que al rey Herodes oí
cantar cuarenta en espadas.


UTOPÍA

Se puede
encabezar un pueblo que no sabe caminos
ni conoce más tierras
que las que trabajaba para otros,
pero al que, noche a noche, alguien le cuenta un sueño
de otra tierra y sus ríos,
incluso un mar pequeño
con viejas barcas bajo las que pasan veloces
los peces.

Sí, se puede
hacer soñar a los que se dormían
en su vino más triste
con la corazonada
de que un camino nuevo se ha parado a la puerta.

Cena

Días libres enlazados...pero ahora hay que pillar turno hasta el día del Juicio, en fin.
Pasó a verme mi hermano, un ex-jugador de baloncesto en Andalucía, que ahora pasea su altura por el Banco P**. En el Campus Universitario comprobamos que "quien tuvo retuvo" y nos enredamos en partidos informales hasta el anochecer. LLegamos tarde a la cena prevista con sus amigos (y amigas).
Me sentí objeto de curiosidad por parte de algunas. Sabían mucho de mí, y esperaban un tipo raro. Lo que no comprenden es que pudiendo "estar" en donde muchos quieren "ir"...haya vuelto. Me asaltaron a preguntas infantiles sobre famosos, modelos y demás fauna.
-"Pues pareces normal, quiero decir, que..no sé, ya me entiendes..."-dice Marta, agente de viajes rubia de 33 añitos.
-"Todo lo que ves, Martita, no es todo lo que hay"-
La noche se complicó un poco. Algunas mujeres se encaprichan cuando se las rechaza.
Al volver a mi apartamento ("camarote"), puse suavemente a Janis Joplin y me dormí tranquila y felizmente.